Itoitz (Mi estación literaria)

El lugar del fin del mundo

2008-11-04T19:37:00.001+01:00

Cuenta la leyenda de los antiguos marineros, que bajo los cuarenta grados de latitud sur no existe la ley, y que mas allá de los cincuenta ni si quiera existe Dios. Los navegantes de la Antártida exploran más allá, bajo la eterna noche del invierno austral. Timonean entre grandes bloques de hielo, enormes olas montañosas y gélidos vientos huracanados, intentando llegar al yermo reino azul, el lugar del fin del mundo, un paraje deshelado y desolado.
Cuenta la leyenda que más allá de una opaca, pálida, e invernal cortina blanca se esconde el rincón del fin del mundo, desdibujando sus costas tras el deshielo, cuarteando sus estepas con el desgaje polar, diluyéndose en el océano como un buque al naufragar. Es la región más inhóspita de la tierra, y la más vital para su supervivencia.
Cuentan los antiguos navegantes, que cuando el gran continente naufrague, la mar subirá mucho más allá de la última gran marea, y que sus aguas devastarán las islas y tierras bajas de La tierra. Miles de puertos y ciudades quedarán sumergidas para siempre. Pero tras la tempestad siempre llega la calma; y de alguna manera la vida y el mundo, al final, prevalecerán…

El club de los onironautas

2008-09-16T16:12:00.002+02:00

Cuando tus ojos se muevan rápidamente, en el instante de un suspiro, entrarás en el ensueño más intenso. Obvia el vacío absoluto de la inconsciencia, encuentra la entrada del sueño lucido, y serás consciente de estar soñando. Y allí, flotando en la realidad virtual de tu mente, entre imágenes, sonidos, pensamientos y sensaciones, descubrirás entre las nubes, flotando en el viento, a los navegantes del sueño, el club de los onironautas, aquellos que comparten tu sueño de hacer un mundo mejor…

La trovadora

2008-09-02T10:25:00.004+02:00

Hace algunos años conocí un corazón trovador que cada domingo acudía a su arrabal de Barcelona a contar cuentos con su guitarra a los más pequeños. Dibujaba un círculo de niños en el suelo, y entre acordes interpretaba sus relatos:
Les cantaba la historia de la rana voladora que saltaba entre las nubes, hasta que un día encontró una escalera de cristal para subir a La luna; un diminuto mundo inanimado de dunas blancas y cielo negro estrellado, habitado por un hada de marfil, que dibujaba palabras con las estrellas, junto a la oruga blanca, que jugaba a esconderse entre los cráteres de una luciérnaga gruñona. Aquella tarde volaron todos juntos aferrados a la cola de un cometa, viajando por la galaxia entre planetas de colores y polvo espacial, deslizándose por los anillos de Saturno, flotando en la inmensidad de la galaxia.
Cuando el sueño les venció, el cometa volvió a su constelación, el hada y sus amigos a La luna, mientras la rana regresó a su ciénaga donde volvió a soñar que era una rana voladora que saltaba entre las nubes, hasta que un día encontró una escalera de cristal para subir a La luna...

Los flashforwards

2008-06-17T16:29:00.001+02:00

Hay visiones, espejismos en el tiempo, ilusiones ópticas que habitan en la mente de aquellos que creen en sus sueños, en quienes piensan en sus nietos en vez de en sus abuelos, en los que son padres de su porvenir en vez de hijos de sus recuerdos. En los que no se sienten como la suma de lo que han sido, sino de lo que anhelan ser. En aquellos en cuya memoria se revela la estructura del destino, viviendo más para los proyectos del mañana que por la historia del ayer.

Acostumbramos a pensar en el futuro como una tierra prometida en la que solo hay cabida para los insignes, no como el espacio que cualquier mortal alcanza, al mismo ritmo de sesenta segundos por minuto, y sesenta minutos por hora. Vemos el mañana como la incierta fracción de la línea temporal que aún no ha sucedido; una hipótesis, una cábala, un presentimiento que bien puede ser especulado a partir un instante o en cambio solo ser perfilado en la imaginación de quien lo aguarda. Es ahí, en la mente de quien lo anhela, donde asaltan estas imágenes del mundo posterior, como reveladoras premoniciones de algo que pudiera acontecer.

El mañana es lo inalcanzable para los cobardes, lo desconocido para los temerosos, la ocasión para los osados; una estancia en el presente en completa oscuridad. Y los flashforwards son los haces de luz que parpadean en la tiniebla de la habitación, como relámpagos rompiendo una noche de tormenta, augurando unos acontecimientos, otorgando unos valores a la ecuación espacio tiempo sobre lo que podría llegar a ocurrir en los próximos días, meses o años. Suposiciones, augurios, corazonadas alimentan cada flash que alumbra el futuro: ese misterioso lugar donde intentaremos sobrevivir el resto de nuestras vidas…

El clan

2008-03-18T07:58:00.003+01:00

En una remota aldea a las afueras de Kampala hay una gran hoguera crepitando en la madrugada. Frente a ella, el último de los Bukenya contempla entre sollozos como arde su cabaña; como se calcina la amargura del ayer; como las lenguas de fuego dibujan en la noche pretéritos pasajes de su infancia. Llora mientras ve desmoronarse el esqueleto abrasado de su hogar. Bajo aquel techo de ramas y paja habían nacido sus hermanos, allí habían subsistido entre polvo y lodo; labrando de sol a sol el sitio de su recreo, el árido campo ugandés. Y allí, en su humilde choza, habían fallecido junto a sus padres en apenas dos décadas, victimas del hambre y la enfermedad.

El último de los Bukenya tan solo tiene cuarenta y dos años, y ya es un anciano. La penuria y la dolencia han extinguido cualquier vestigio de la existencia de los suyos. Y en su chabola infesta de sufrimiento y aflicción, transcurren los días sin pasar el tiempo. Su única esperanza está en huir del recuerdo hacia una tierra con futuro.

Cuentan las leyendas de la comarca que existe un reino de flores sin guerras ni hambrunas. Un lugar llamado Holanda, mas allá de las pirámides de Gizeh, donde los campos son de tulipanes, y los molinos ruedan al viento...

Los efímeros

2008-02-01T14:33:00.001+01:00

Los efímeros son seres triviales, livianos, vacíos. Deambulan por la vida adoptando personalidades ajenas, los roles que cada momento les otorga. Son instantáneos, frívolos, fugaces; no perduran en la memoria ni en los corazones. Son exteriores, circunstanciales. Sus palabras se desvanecen al viento, sin contenido ni sentido.
Son momentáneos, repentinos, intentan aparentar lo que no son, hablar de lo que no saben y ni si quiera les importa. Persiguen el reconocimiento ajeno, codician que les envidien, y envidian lo que codician. Son seres pasajeros, breves, perecederos. Desean lo que no tienen, ansían destacar en algo, publicar sus hitos, alardear de sus éxitos, pregonar sus virtudes, exhibir más de lo que poseen, mientras desdibujan bajo la hojarasca la senda del prójimo.
Los efímeros no viven amando sino ambicionando, no opinan sino afirman, no hablan sino ladran. Son vagabundos del sistema, seres grises, deshumanizados, espectros de la animadversión.
El único efímero recordado es el que se arroja al vacío por el abismo de sus miserias, ya que al menos después de muertos, la compasión les extrañará…

El habitante del fin del mundo

2007-12-07T10:21:00.000+01:00

Esta es la historia de un muchacho que vivió y mató siendo un niño. El relato de un infanticida infantil, cuyas víctimas fueron los más vulnerables seres del mundo: los indefensos chiquillos de su ciudad. Aquellos homicidios fueron los más escalofriantes sucesos que se registran en las crónicas policiales del lugar.
El más joven de los asesinos en serie nunca antes conocido, era un muchacho atormentado por la enfermedad, por las palizas que le propinaba su padre y por la crueldad de sus fantasías. Cuenta la mitología negra de la capital que durante su infancia torturaba los pájaros que cazaba, arrancándoles ojos y plumas, y que a pesar de la fragilidad de su famélica silueta, golpeaba con fuerza y sadismo a los críos que atormentaba hasta la muerte. Creció en un arrabal desgranado de paisanos y extranjeros. Su niñez transcurrió en la calle, expulsado de las escuelas, vagando por las aceras, extraviado entre el reformatorio y su destino.
Lo llamaban "El Petiso Orejudo" debido a sus enormes y apantalladas orejas; era un huraño despiadado, sanguinario y atroz. Un criminal cuya barbarie asoló la Pampa.
Murió en la cárcel del fin del mundo, en la tierra de fuego. Allí donde zarpan los barcos hacia los confines de la Antartida.
Sobrellevó los largos días de la cárcel, sin amigos, sin visitas ni cartas, maltratado y violentado sexualmente. Murió sin confesar remordimientos; nunca se esclarecieron las causas de su deceso. Cuando el penal fue clausurado los huesos del celebre homicida no pudieron ser hallados en el camposanto de la penitenciaria. Aquella infame vida llegó a su fin en la ciudad de Ushuaia, la tundra de la Patagonia, la ciudad más austral del planeta.

Cuentan los ancianos del lugar que el fémur del sádico habitante del fin del mundo aún reposa como pisapapeles en el hogar del último alcaide de la prisión…

El miedo

2007-11-17T14:33:00.000+01:00

El miedo al dolor nos torna endebles y vulnerables: el temor al conocimiento nos condena a la ignorancia; el terror a opinar nos oprime en la esclavitud; el no querer evocar nos despinta en el olvido; el pánico a amar nos sentencia a la soledad, el miedo a temer nos enferma de locura.
El miedo es un escalofrío solitario en la oscuridad, bajo la almohada, al recordar que algún día moriremos, y ya jamás, nada más sentiremos.
El miedo es un pajarillo con la jaula abierta, acurrucado junto a los barrotes que un día le encarcelaron, temblando aterrorizado frente a la libertad…

Un lugar en alguna parte

2007-11-05T00:28:00.001+01:00

El peregrino ha emprendido su travesía hacia un lugar en alguna parte, un largo camino repleto de enigmas y peligros. La aventura de las mil y una lunas, un viaje hacia algún lugar en el mundo, atravesando pueblos y parajes donde compartir, conocer y aprender; rincones para intercambiar, degustar, y regar la mirada de sabiduría, curtiendo la piel de experiencia; montañas obturando la ruta, donde se pierda el dibujo de la senda tras la niebla que abriga las cimas; bosques tabicando el periplo, cerrándose sobre la vereda con frondosa vegetación.

El viajero errabundo nunca se detiene, para que las volubles tierras del sendero no le engullan; recorre su itinerario con paso firme y atrevido, escudriñando nuevas vías de reanudar el viaje cada vez que presiente haber arribado a su destino.

El explorador errante extraña una remota parte del mundo, su porción de espacio en la vida, su ambiente esencial, personal y eterno. Pero este elíseo se esconde mucho más allá de las remotas playas de Moais en Rapa Nui. Cuentan los trotamundos que los vergeles anhelados limitan con las cataratas del fin del mundo y las montañas de fuego, son países deshabitados que ni si quiera aparecen en los mapas.

El peregrino busca nuevas fronteras que atravesar, sin temer a lo desconocido, no recorriendo nunca el camino trazado, porque tan solo le conduce hacia donde otros ya han estado. Pero tras largos años de viaje entiende que su destino final no será su deseado edén, sino el conocimiento y la mundología que le ha regalado la supervivencia durante su travesía...

El silencio

2007-10-16T17:38:00.000+02:00

Algunas personas hablan en silencio; no entre afónicos susurros, sosegados murmullos, o con gesticulados signos; sino en el más absoluto mutismo. Tendidos en la arena observándose mientras el sol broncea sus cuerpos, se contemplan sin mentar palabra; reclinados sobre el sofá viendo una buena película, no emiten sonidos, ni ecos sordos; tan solo se miran a los ojos con lenguaje telepático, charlando en silencio.
Los secretos están a salvo en el silencio, las cautelas viven en paz y discreción, omitidas y circunspectas.
El silencio es sigiloso y enigmático, tan prudente como misterioso, tan denso como intenso. Es un lenguaje vehemente, compacto y a la vez extenso. Siempre acompaña a la calma, es tranquilo y reposado; un rumor estrangulado, una conversación sorda, una opinión enmascarada. Hay cosas que solo se pueden sentir y expresar parando el tiempo, ahogando el ruido, sin musitar palabras, sin emitir sonidos; como leer estas líneas, así, en silencio.

El triangulo

2007-10-04T18:58:00.000+02:00

Una mujer arrastra sus pies por los pasillos de la Terminal, como si los momentos recién vividos o su equipaje de mano le impidieran caminar. Los recuerdos empañan su mirada tras unas grandes gafas tintadas, mientras la melancolía ancla su paso frente a la puerta de embarque, aguardando que al otro lado del teléfono adviertan su llamada.

A esas horas el tráfico colapsa el cinturón de la ciudad, y mientras los motores murmullan sobre el asfalto, el sol se va escondiendo tras las torres de oficinas en el horizonte, donde muere la autopista. Y allí en medio del colapso un hombre de mediana edad habla a través de su auricular, asiendo el volante con una mano, mientras la otra sintoniza una emisora musical en el dial. El ruido de la caravana, los acordes electrónicos y la conversación le impiden advertir el tímido timbre de otra llamada, perdida en el tumulto.

A pocos kilómetros una mujer apura un cigarrillo al teléfono, vigilando la calle desde la terraza de su apartamento. Del sofá a la azotea pasea inquieta mientras escucha el desconcierto de la carretera al otro lado de las ondas. Observa el minutero impaciente entre los gritos de sus niños jugueteando en el salón. Enciende otro pitillo mientras tiende la ropa al viento, bajo el vuelo raso de un avión, que alza su viaje hacia el ocaso…

Los puentes de Aldebarán

2007-09-19T00:05:00.001+02:00

Como la luz de un batiscafo en la profundidad del océano, un fulgor cegador desgarró la madrugada sobre el puente del Bósforo. Las sirenas de los petroleros aullaron a la luna, los ecos de la ciudad se sumaron al estrépito, al tiempo que una marea humana inundó de murmullos las calles de la vieja Estambul. El misterioso resplandor centelleó en la noche, como un faro alumbrando el caos, aluzando las sombras con su intensa claridad; dibujando imágenes geométricas en cada destello, proyectando en el aire una secuencia de claroscuros, brillos y contrastes.
Arribó de la nada, quebrando la noche en un instante, ante el pánico y la perplejidad de las miradas. Como el reflector del submarino que rasga la oscuridad abisal, ante la incomprensión de los peces, incapaces de explicar un fenómeno que turba su apacible universo azul. Atónitos frente a la singularidad, inquietos frente a lo desconocido; aterrados, fascinados, hipnotizados por unos rayos luminosos, tan próximos en la distancia, como alejados de la razón.
Y como vino se esfumó, en el espacio de un suspiro, perdiendo su estela refulgente más allá de las estrellas, dejando el puente entre Asia y Europa bajo un espeso manto blanco, como si una intensa nevada hubiera caído sobre la bahía. Aquella misma noche de agosto, otra misteriosa luz se desvaneció a las afueras de Pekín, coloreando de plata algunos kilómetros de la gran muralla.
Algunos astrofísicos hablan de agujeros de gusano entre el espacio y el tiempo, otros de anomalías atmosféricas en el campo magnético del planeta; los gobiernos lo achacan a unos ensayos científicos de meteorólogos. Lo cierto es que durante unas horas la humanidad sintió amenazada su lógica, su supremacía sobre La tierra, como especie dominante, amos de su entorno inmediato.
En un hospital de Kinshasa un niño salió del coma la noche de los avistamientos. De sus meses de sueño solo recordaba un hermoso mundo en la orbita de Aldebarán, un lugar repleto de puentes donde apenas se levantaban murallas…

El laberinto de marfil

2007-09-04T23:35:00.000+02:00

Desorientado al oriente, entre alba y poniente, en algún instante entre pasado y presente, existe un gran laberinto. Un lugar en ninguna parte, el sitio de los perdidos, de los errabundos sin rumbo, de caminantes sin camino, sin exilio ni destino.
Miles de pasillos embrollados, clonados, desencasillados. Tabiques de marfil amurallando los senderos, infinitas baldosas blancas alfombrando cada ruta, cada estancia, cada gruta.
Un infierno elegante y decadente, un inmundo rincón sin mundo, un galimatías de espacios espaciados, yermos, deshabitados. Espejismos inconexos, deja vus en los reflejos, sueños despintados, presagios en las sombras, lagunas en los recuerdos, alucinaciones encadenadas, fantasías descarriladas.
Una prisión en lo mas siniestro de la mente, entre razón y depresión; en el continente mas oscuro de la imaginación, donde las puertas son de entrada y la salida subsiste omitida, en cualquier esquina escondida, entre locura y cordura, consciencia y clarividencia, sumisión e insurrección.
Un laberinto con dragones y mazmorras, heroínas, y fantasmas que dejan tras su estela de polvo, las rayas que dibujan la vereda entre tabiques de marfil, bajo una fría fluorescente blanca, parpadeando en la penumbra de cualquier lavabo…

La anciana

2007-07-16T18:52:00.000+02:00

La anciana murió tranquila, agotada de existir y de maldecir su enfermedad. Había tenido una vida digna y longeva, servil a los quehaceres domésticos, a su familia y a su fe, fruto de la educación costumbrista que había recibido en su pequeño pueblo de las montañas.
Siempre rebosaba energía, a diario limpiaba cada metro cuadrado de la vieja casa al tiempo que charlaba con las vecinas de cualquier suceso. Acudía al mercado mientras dejaba cocinándose a fuego lento algún suculento guiso. Y en el frenético vaivén siempre sacaba un rato para oraciones y plegarias, misas televisadas o cualquier programa de corazón o telenovela matinal.
Cada tarde oraba, rogaba y cantaba a Dios desde los primeros bancos de la iglesia. En esas horas de misa su marido se sonría diciendo que pasaba las horas en el desguace; quizá no hubiera bromeado tanto de saber que una parte de su pensión de jubilado acababa en las arcas de la parroquia. Y por las noches, al acostarse rezaba entre susurros hasta que el sueño le silenciaba.
Y fue con un nuevo despertar cuando la enfermedad la arroyó; aquel amanecer supuso el principio del fin. Su vitalidad se esfumó, las tareas diarias se convirtieron en una tortura física que su frágil cuerpo no podía soportar. La rutina era una condena, un bucle infinito, todo se había desvanecido; sus ganas de vivir, su sonrisa, la luz de su ojos. Durante 3 años vomitó un inagotable chorro de despropósitos devorada por el dolor, amenazando con arrojarse al vacío y acabar sus días. Y así, maldiciendo su sino, murió. Y a pesar de la enorme tristeza que su marcha me provocó sentí un inmenso alivio y una gran paz interior al saber que ya no sufriría más.
Era mi abuela, murió no muy lejos de donde había nacido, en Santurtzi, allende del mar. Se llamaba Charo, tenía el cabello rojo encaracolado, la tez bronceada y salpicada de pecas, y una picara mirada almendrada. Le gustaba observar el mundo sentada desde su banco de la calle y dejar marchitar sus días al sol.

A la memoria de mi abuela, una gran mujer.
Regreso en septiembre.

Carpe Diem

2007-07-02T13:46:00.001+02:00

Vivimos como inmortales, planeando los años venideros, codiciando cosas, sin concebir un mundo en el que ya no existamos, sin poder esbozar en nuestros pensamientos un alba sin ocaso, un mañana sin futuro. Resulta difícil imaginar que un día todo lo que nos rodea continuará su senda en el tiempo sin nosotros. Provoca vértigo proyectar en sueños un pasaje donde lloren nuestra ausencia, una despedida sin abrazos, palabras, ni lagrimas; un adiós inconsciente, inerte. Produce pavor un porvenir donde nuestro recuerdo se haya perdido en el olvido y ni si quiera una fotografía perdure en las paginas de un viejo álbum.
Un fulgor cegador, un golpe de mar, una nota sostenida, un sueño súbito, y todo se desvanece en un segundo. Los sentidos se extinguen en una noche repentina, una brusca oscuridad que lo engulle todo y en la que no somos nada. La realidad desaparece, y lo opaco se diluye hasta tornarse invisible.
La muerte llegará mañana, o quizá se demoré algún tiempo; Mientras se hilvana mi destino yo disfruto cada línea que escribo, cada letra de Silvio, cada nuevo rincón del mundo por descubrir, el perfume a salitre del océano, el sabor a dulce de leche, los acordes que me hacen cantar, los suspiros que me susurran en la almohada, cada beso en la frente al amanecer. Hay que sentir y soñar cada momento, hasta que el tiempo nos arrebaté la vida, intentando ahogar nuestra condena en felicidad.

Medley

2007-06-25T21:43:00.000+02:00

La banda sonora de mi vida es la historia de un sábado de no importa que mes, con un hombre sentado al piano en no importa que viejo café. Es un cuento de gendarmes y fascistas, de estudiantes con flequillo, de dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, con canciones de los Rolling y niñas en minifalda.
Las canciones de mi vida habitan el numero siete de la calle melancolía, junto al boulevard de los sueños rotos, entre el cielo y el suelo, a la orilla de la chimenea esperando que suba la marea. En algún lugar de un gran país, donde olvidaron construir un hogar donde no queme el sol y al nacer no haya que morir.
Mi música es un Unicornio azul jugando a ser a ser rabo de nube; es como el aire, oxigeno, nitrógeno y argón sin forma definida; un barco a Venus con alas de colibrí .Es el Blues de lo que pasa en mi escalera, una pequeña serenata diurna, un Rock & Roll en la plaza del pueblo con sabor a pastel americano.
Mi melodía es una balada de amor, en la que no te pido la luna tan solo quiero amarte mientras mil campanas suenen en mi corazón. Donde no quiero estar sin ti, porque si tú no estas me sobra el aire. Ya que sin ti no soy nada ni una gota de lluvia mojando mi cara; Sin ti el amanecer en lagrimas nacerá mojando esa lluvia que caerá sin fin; quiero ser el único que te muerda la boca, quiero saber que la vida contigo no va a terminar, porque no puedo pasar más de un día entero sin ti. Quiero gritar, quiero vivir, quiero sentir el universo sobre mí; abrir todas tus puertas y vencer esas tormentas que nos quieran abatir, centrar en tus ojos mi mirada y cantar contigo al alba. Porque sin ti me siento extraño como un pato en el Manzanares, vacío como una isla sin Robinsón, oscuro como un túnel sin tren expreso, febril como la carta de amor de un preso.
Por ti mi vida empeño, por un momento de verte sonreír, por ti mi alma vendo a cambio del tiempo que necesites para ser feliz. Por ti he muerto y he resucitado en otra vida, en otro mundo, pero a tu lado; Escribo una y otra vez, no puedo vivir sin ti, me paso los días esperándote, porque si yo estoy loco es por ti.
Con los acordes de mi vida imagino un mundo sin cielo ni infierno, solo gente viviendo al día; Sin países, nada por lo que matar o morir, ni religión; imagino a la gente viviendo en paz. En mis canciones la guitarra del joven soldado es su mejor fusil y el sol aún seguirá saliendo mañana…

Кфlфяеs

2007-06-19T09:03:00.000+02:00

Al arribar el invierno se endurece la gélida expresión de los semblantes, los cuerpos mermados cubren su palidez con pieles, y el rastro de la gente se desvanece sobre las calzadas heladas. La ciudad sepultada en nieve emerge bajo la superficie, con infinitas galerías subterráneas repletas de almas errantes, comercio de pulgas y vagones encarrilados ensordeciendo los andenes.

Al llegar noviembre se despinta el verde que copa los frondosos bosques urbanos, los rastros de nieve anidan sobre las cúpulas doradas de templos y palacios, los lagos se tornan de mármol, los cielos turquesas se tiñen de marrón y la plaza roja se cubre de un espeso manto blanco. Con los primeros pigmentos polares la ciudad desmaquilla sus matices, como un lienzo de sombras trazado a lápiz, una fotografía en blanco y negro, un paraje deshabitado en escala de grises.

Las nubes del oeste cambiaron para siempre el clima de la estepa, tras aquella tempestad de poniente nacieron nuevos estandartes ondeando a los nuevos vientos. Colores en las banderas, tonos en los paisajes, tintes perfilando las trazas; colores que con el nuevo eclipse solar, un invierno más, se desvanecerán…

El efecto boomerang

2007-06-05T09:31:00.000+02:00

Cuando no existen horizontes que otear desde las atalayas, torres desde las que divisar el futuro, centinelas que atisben el porvenir, ni almas libres por las que velar. Cuando intrusos irrumpen en las vidas ajenas, invaden otras tierras, conquistando un país, asediando sus ciudades, atacando suburbios, asaltando barriadas, saqueando villas. Cuando la ocupación es dominación, la rutina sumisión, y los nativos son exiliados en sus propios hogares. Cuando una cuna es salteada, y los seres queridos son refugiados, lacayos del opresor o cadáveres alfombrando calles. Cuando la atrocidad vence a la humanidad, el odio se instala sobre la bondad, el rencor eclipsa a la razón y la abominación altera las voluntades; nace la rebeldía, la resistencia. Los invasores lo llaman insurrección.

Entre el lejano oriente y las tierras del oeste existe un páramo desértico conocido como la tierra media. Un yermo erial donde el fulgor del sol es casi cegador, y la canícula sofoca al aliento. Allí habitan los insurgentes, una alianza de proscritos que defienden su región de los tanques extranjeros, guerrilleros que luchan para desterrar a los usurpadores. Esta liga de amotinados, no son revolucionarios ni sediciosos, no son mejores personas ni más justos que su enemigo, son rebeldes frente a la ley marcial de los forasteros, la respuesta animal a la agresión, matan para no ser matados. Son supervivientes, replicantes, la regla que confirma que toda acción provoca una reacción; el efecto boomerang.

Unos días en Moscú , y otros pocos de trabajo. En quince días nos vemos….

Babilonia

2007-05-30T07:52:00.000+02:00

Babilonia es una isla varada en la costa del nuevo mundo; un pequeño pedazo de tierra donde se cruzan los caminos, un laberinto vertical de ascensores y helipuertos; calles que nunca duermen, una historia y un retrato en cada esquina.

Babilonia es la gran jungla de asfalto; secuoyas de hormigón y cristal perdiéndose entre las nubes, avenidas infinitas por las que discurren ríos de taxis, razas y culturas coloreando cada rincón.

Babilonia tiene aroma a canela y café, orégano y curry, burger y brecol. Perfumada de gasóleos, polución y fragancias a boutique, grill y kebab, sándalo y Channel.

En babilonia lujo y miseria aguardan juntos el semáforo en la alameda de la vida; el broker y el obrero duermen al sol en los jardines del parque, y entre la gente la tarotista y el músico comercian con sus artes en el boulevard. Al amanecer sinagogas y mezquitas venden su fe junto a los grandes almacenes; al ocaso el ocio y el consumo abren sus puertas al dinero mientras el metro las deja abiertas al mendigo.

Babilonia es un saxo noctámbulo en un sótano a la penumbra de un tragaluz; una voz negra desgarrándose en un blues de madrugada; una estación de metro a la que arriban los sueños de las almas que la transitan.

El mundo mira hacia la gran manzana, mientras babilonia pierde la mirada en su cielo, confiando al destino que los pecados de su deshumanización no traigan de nuevo la ira y la venganza de sus victimas de entre las nubes…

Estas lineas las ecribí durante mi ultima visita a la ciudad de Nueva York tras la caida de sus torres de Babel...

Los sin nombre

2007-05-23T08:56:00.001+02:00

Hubo una época de infamia donde los veleros bergantines zarpaban de África con destino al nuevo mundo. Navíos repletos de prisioneros, rumbo a una vida de esclavitud, denigrados y desterrados de sus hogares. Muchas de aquellas almas naufragaron durante las interminables travesías a través del océano; mientras otras, encadenadas en las galeras de las embarcaciones, arribaron a la tierra que sometería sus voluntades para siempre. Aquellos reos del infortunio fueron condenados a ser bestias de trabajo, servidumbre oprimida, siervos subyugados por la tiranía racial de los colonos. Explotados en los campos de algodón de la solana sureña. Presos bajo las alambradas de los opulentos; sin un futuro que atisbar en el horizonte, soñando con una utopía llamada libertad.

Siglos después continúan su migración a ultramar. Parten de sus costas en cayucos, abandonándose al hado, en busca de la prosperidad anhelada. En muchos casos no es la pobreza o la hambruna lo que les empuja a exiliarse de sus tierras; sino el sueño de alcanzar la felicidad en un mundo de oportunidades con menos miseria en cada rincón, pero con mas miserables sin corazón. Abandonan su país ansiando las riquezas que el éxito o el azar han otorgado a muchos otros. Viajan con un ligero equipaje de recuerdos e ilusiones, dejando atrás a los suyos sin saber cuando regresarán; y ni si quiera si en playa alguna atracarán. Muchas pateras zozobran en la mar, atestando la marea de desventurados flotantes. Infelices que no lograron realizar su periplo, un viaje interrumpido en el abismo del piélago.

La luz del lejano faro es una diminuta estrella en la inmensa oscuridad del ponto; es el quinqué que guía los sueños de los que singlan las aguas hacia una nueva esclavitud en la tierra de los blancos, en el comercio ambulante; sin techo, sin recursos, sin nombre…

Al pueblo de Senegal con todo mi amor; en agradecimiento a su hospitalidad.

El tren

2007-05-16T08:02:00.000+02:00

La vida es un ferrocarril surcando el tiempo hacia el mañana, es el tren en el que todos viajamos.Een primera clase, de turista o de polizón; la riqueza compra la confortabilidad de cada compartimento, pero todos los vagones son arrastrados por la misma locomotora: la vida.
Por las ventanillas observamos el paisaje; a veces desnudo y hostil, otras, fértil y perfumado de colores. Avanzamos por anchas estepas, o serpenteamos las faldas de las montañas.
El trayecto es corto pero no está exento de accidentes. Las estaciones lo van abasteciendo de viajeros, mientras otros, resignados, deben apearse. Y con el agudo silbato del revisor la chimenea de la locomotora vomita su bocanada de vapor reanudando su viaje por la senda de acero. Muchas manos dibujan adioses en el aire, pañuelos agitados en señal de duelo, pero la despedida es breve y el ferrocarril se aleja rápidamente mientras la estación queda sumida en una densa bruma al desdibujarse tras las cortinas de lágrimas que empañan muchas de las miradas.
La serpiente mecánica surca veloz valles, acantilados, desiertos y glaciares; parajes de los que disfruta el ejecutivo, mientras es servido atentamente por un camarero. El pintor o el poeta no descuidan detalles, mientras el polizón, oculto tras unas cajas en el vagón de mercancías convive entre migas de pan y roedores, sin más paisaje que las cuatro húmedas paredes del container.
Suda la frente de la anciana postrada en la cama, inquieta ante la llegada de la próxima parada; escala que aguarda impaciente la embarazada, que ya siente las primeras contracciones ante la cercanía del nuevo apeadero.
Todos compartimos el mismo tren, que a veces avanza estable y otras muchas con vaivén, y cuando menos lo esperamos nos apea en el andén.
Nosotros somos el combustible que alimenta el engranaje mecánico de la locomotora, vivimos en simbiosis con el ferrocarril. La vida no es nada sin los seres que la habitamos.
Cada uno de nosotros es el tímido parpadeo de un fósforo, que tras consumirse, extingue su llama en la penumbra del recuerdo. Nosotros forjamos con nuestros pasos los senderos de tinta que escriben nuestra biografía en los billetes de ese tren; Acertado estuvo el poeta al recitar: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar”; Somos ermitaños, proscritos y aventureros, pero siempre reos del calendario, intentando no caer cuando este derrama sus hojas mes a mes.
¡La vida! , Todo un enigma, quizá el secreto no está en vivir, sino en vivirla...

Luna

2007-05-09T07:37:00.000+02:00

En algún lugar entre Granada e Illinois existe una voz quebrada de mujer desgarrando la madrugada, empañando las miradas de aquellos que le escuchan entonar estrofas repletas de sentimiento y emoción. Desde la pequeña atalaya de un taburete, posa sus pies sobre el escabel, flotando en la penumbra del escenario, abrazando su guitarra con sensibilidad; punteando acordes con los que ensamblar sus letras, arropándolas con armonía, hilvanado ritmos con talento artístico y la destreza de sus dedos sobre la vihuela. Frente a un pie de micrófono con hedor a whisky rancio y cenicero, brotan melodías de su corazón; dibujando historias y retratos con el hermoso color de su voz.

El humo de los cigarrillos nubla los haces de luz de los focos; la tímida lumbre de los quinqués parpadea sobre las mesas, mientras la magia de sus notas encadenadas envuelve cada esquina del local. Y en esas noches de sombras, en que el aroma a perfume barato, licor y nicotina invade cada rincón, condensando la atmósfera hasta copar cada bocanada de aire, los borrachos babean sobre las baladas entre sonoras carcajadas que turban su afinación. Pero a pesar de los bramidos beodos y la humareda de la cantina, siempre despide las actuaciones entre vítores y ovaciones.

Sus canciones cuentan historias de caminos al fin del mundo; de amores fugaces en la frontera; de rutas con sabor a neumático, gasolina y carmín. En su música habita el espíritu de los clubs de carretera, el rock and roll de las gasolineras, el blues de las almas mensajeras que ruedan entre las aceras.

Se llama Luna, y la música es su vida. Anhela las calles bajo La alhambra, pero su hogar reside donde su corazón siente la vida con intensidad. Allí, en escena, donde sus sueños se hacen realidad. Cada navidad canta a su tierra, evocando a los campanilleros del campo andaluz; mientras en la madrugada de Chicago un año mas ha comenzado a nevar….

Héroes

2007-04-24T00:08:00.000+02:00

Algunas criaturas realizan hazañas extraordinarias, encomiables actos de valor y bondad; no poseen habilidades sobrehumanas ni poderes que desafíen la razón, pero la gente les admira como si tal, loando de ellos las virtudes especiales de las que carece el resto. Se convierten en personajes idealizados y elogiados, son personas magnánimas e indulgentes; seres de sangre noble y espíritu bondadoso, benevolentes y altruistas. Son filántropos, paladines de la generosidad en una sociedad individualista y ambiciosa.

Arriesgan su vida para intentar salvar la de sus semejantes, sacrifican todo en un impulso de humanidad, son bienhechores, paradigmas de la valentía; el mundo les conoce con el nombre de héroes. Anidan entre las crónicas de sucesos, en la literatura o surgen de entre las llamas en las catástrofes.

Mis héroes habitan los poblados de Etiopia, conviviendo con la hambruna y la guerra, desafiando a la enfermedad. Son equipos solidarios, que viven ayudando al prójimo sin lucrarse; personas que dedican parte de su vida a asistir a los desamparados. Son individuos anónimos que contribuyen a forjar un mañana a los infortunados. El personal sanitario que asiste a los enfermos infecciosos, los educadores que llenan de conocimiento las aulas, las personas que tienden la mano al necesitado, que auxilian al desgraciado, que colaboran en erigir un porvenir de entre los escombros de las contiendas.

No son insignes por sus meritorias obras, ni ídolos mediáticos. Pero son los auténticos superhéroes de nuestra civilización; no pasean por los tejados de Gotham sino por las calles de Calcuta, redimiendo al infeliz, proyectando sonrisas en los semblantes; son compasivos, auténticos seres humanos… Curan en Ruanda, educan en Namibia o trabajan en Angola; otros construyen hogares y un futuro en Europa lejos la inanición y el estrago.

Cerca de Madrid hay cinco sonrisas en un parque, una por cada continente, una sola familia, y junto a ellos sus nuevos padres,… mis héroes.

Dedico estas líneas a un blog maravilloso que nos deja; a su propietaria Gemma y a su hija Ning.

Me voy unos días a Senegal, allá donde habitan mis héroes; en quince días regreso. Abrazos y gracias a todos...

La esperanza

2007-04-17T08:43:00.000+02:00

Cuentan las leyendas que hubo un tiempo en que la humanidad dominaba los elementos con sus mágicos dones y avances tecnológicos. Hasta que el planeta sometido a la inconsciencia de los hombres comenzó a agonizar; y la naturaleza exterminó la civilización por su imprudencia y codicia destructiva. Siglos después un faraón del antiguo Egipto reunió toda la sabiduría de eruditos y hechiceros en un ejemplar escrito: El libro de los muertos; un vetusto manuscrito que hacia acopio de los sortilegios y descubrimientos más asombrosos del universo. La fantástica obra reunía los hechizos y secretos de todos los grandes magos y científicos de la antigüedad, era el vademécum de la nigromancia, todo el poder sobre el cosmos encriptado entre símbolos y jeroglíficos. Los milenarios papiros encuadernados contenían pictogramas de extintas civilizaciones de todo el mundo. Eran el testamento de los brujos más poderosos que habían existido sobre la tierra; de los sabios más ilustres, de los taumaturgos más habilidosos, de los amos y guardianes del conocimiento y el ocultismo; aquellos enigmáticos seres cuyos encantamientos habían desafiado la razón. El soberano ordenó que a su muerte su cuerpo se inhumara junto a los textos. Y allí, prisioneros en el féretro, la magia y los errores del pasado quedarían desterrados para siempre de la vida de todas las criaturas, olvidados en la desmemoria, convirtiendo a los seres vivos en comunes mortales a merced del destino.

Hace algunos años los exploradores encontraron una forma de rescatar un arcaico tesoro en el valle de los reyes. Se trataba del viejo libro de pergaminos escondido en el sarcófago del faraón. Allí permanecía rea la prosperidad de un pueblo extinto, y el misterio de su aniquilación. Cuentan los oriundos del lugar que aquel día las nubes ocultaron al sol durante semanas; y que un gran aguacero cayó sobre la región. Ni los más ancianos recordaban la lluvia, ya que no había caído ni una gota sobre la comarca en los últimos cien años. El Nilo desbordó su caudal sobre sus fértiles riveras, anegando templos y aldeas; al tiempo que una tormenta de arena sepultaba los suburbios de Asuán. Aquel mismo día las aguas de Alejandría verdearon diáfanas, mostrando bajo su nitidez, los escombros sumergidos de una antiquísima civilización, conocida como Atlántida, donde yacían los vestigios de su avanzada cultura y extinción. Al abrir aquella tumba se había liberado la maldición oculta del manuscrito. Toda la brujería exiliada, encerrada en el sepulcro, se escapó, propagándose en todas las direcciones, colmando al mundo de los maleficios interrumpidos siglos antes, cuando fueron condenados a vivir confinados junto a las escrituras.

El interior de aquel arca fúnebre desató huracanes devastadores sobre las costas centroamericanas; bravas mareas golpeando con recio oleaje el litoral asiático; intensas sequías agostando ríos y cultivos en la cuenca mediterránea; glaciares desquebrajados naufragando a la deriva sobre las aguas australes. Bosques y selvas en llamas, ciudades centroeuropeas anegadas por las lluvias, aldeas africanas expirando de sed…

Al destapar el arca del tiempo la humanidad había expandido a los cuatro vientos la huella maldita del pasado, liberando todos los excesos catastróficos que habían agredido a nuestro frágil mundo en la antigüedad. En el pasado Pandora abrió la caja de las desgracias cerrándola antes de que la esperanza también escapara; con lo que el mundo estuvo condenado a la desolación hasta que regresó para dejarla salir. Confiemos que en esta ocasión la ambición humana haya dejado un lugar en alguna parte a la esperanza.

Mientras tanto hilvano anhelos sobre un bote pesquero. Contemplando en la lejanía los molinos eólicos del puerto de Bilbao, donde antaño solo se divisaban fantasmas de humo sobre las chimeneas….

Aflicción

2007-04-10T12:57:00.000+02:00

Un súbito fragor ensordeció el ambiente; al tiempo que el repentino bandazo zarandeó los cuerpos en el estrépito, golpeándolos violentamente contra los hierros. Algunos pedazos de la carrocería se desgajaron con los tumbos, sembrando el pavimento de vestigios ensangrentados. Mientras el ardor de la metralla de vidrio y metal contra sus pieles les causaba un dolor sobrehumano. Se estremecieron y en el espacio de un latido, un fulgor cegador envolvió el espacio, y todo se desvaneció para siempre.

Minutos después una mujer sollozaba arrodillada en el arcén. Bramaba desvalida con la mirada extraviada y el semblante sanguinolento; agitando los brazos con cada grito que desgarraba su voz. A pocos metros yacía un cuerpo mutilado y calcinado bajo una sabana. Aquellos restos humanos carbonizados sobre el asfalto eran el rastro exánime de su hijo. Una vida sesgada en un instante, una estrella fugaz estrellada, el desenlace prematuro de una historia por contar; un relato interrumpido, terminado casi antes de empezar…

A aquellos que perdieron la vida trágicamente, y a quienes les extrañan.

Para mi amigo Iker.

Extinción

2007-04-03T20:27:00.000+02:00

Hace cientos de años el canto de las ballenas se propagaba por los océanos, por los mas remotos rincones del mundo submarino; desde las profundidades abisales del ártico, hasta los lejanos mares australes. Eran el orfeón de los piélagos, los mamíferos más gigantescos que poblaban el planeta, los colosales centinelas del gran azul.

En ocasiones los cetáceos más ancianos, enfermos y desorientados, arribaban a las playas donde embarrancaban hasta expirar. Muchas manadas, migrando en busca de alimentos y nuevos pontos, encallaban en la costa tras el rastro de sus vetustos líderes.

Las pruebas nucleares bajo las aguas y los equipos de sónares de los batiscafos, perturbaron los sistemas balénidos de orientación. Sus singulares sonidos se abandonaban sin eco en la inmensidad, confundiendo las rutas de muchos titanes marinos, que acabaron encallados a su suerte.

Los mercantes balleneros y la contaminación exterminaron al resto.

Cuentan los etólogos que aquellos inmensos seres se extinguieron en el transcurso del siglo XXI. En un pretérito futuro de la evolución, solo prevalece un gran esqueleto en el museo de ciencias naturales. El armazón y la osamenta de la última gran ballena azul que apareció varada en la costa de una isla del atlántico sur.

Fugitivos

2007-03-27T16:03:00.000+02:00

Darío nació en el seno de una familia de rancio abolengo, la estirpe de los Montenegro, un clan entre la más alta alcurnia Lisboeta. Una vida sometida a la disciplina y el decoro, entre la férrea educación religiosa y pomposos actos de sociedad. El joven creció subyugado a su noble linaje en soledad y desidia; circunspecto a los estatutos de su dinastía, las normas señoriales que acotaron sus sueños. En silencio deploraba sus raíces pero se encomendaba al destino, con la esperanza de poder escapar de su jaula de cristal sin agraviar el honor de los suyos.

En cambio Marcos era un muchacho de raza calé, asentado en un poblado gitano en los arrabales de Madrid. Un chico de los suburbios; sin instrucción escolar, trabajo ni demasiadas ambiciones. Reo de su sangre, cautivo de las leyes de su vetusta cultura; los orígenes étnicos habían condicionado cada episodio de sus desventuras. La prole de hermanos subsistía entre el comercio ambulante y pequeños hurtos; sin poder huir de su barriada de chabolas en el extrarradio; asediados por policía y vecinos, con un sombrío porvenir en el horizonte.

Años después aquellos dos hombres emanciparon sus vidas, abandonando dudas y temores. Mudaron sus deseos a otra ciudad, más allá de la alambrada que cercaba sus pasados. De la identidad que les encarceló solo conservan el nombre y algunos recuerdos que desterrar de la memoria. Eran prófugos de su cuna, dos almas libres buscando un camino hacia el futuro. Diferentes culturas, linajes, dogmas o convicciones; pero con el mismo afán de libertad.

Ocurrió la noche en que la tragedia sobrevino a la corona danesa; el príncipe Hamlet cavilaba en el escenario mientras los bailarines acariciaban su monologo con una danza flamenca. En ese instante sus miradas se encontraron y todo cobró sentido. Solo compartían el libre albedrío y la afición al teatro, no tenían nada en común; pero con la pasión y el amor encontraron todo lo que siempre habían anhelado...

El cazador de sonrisas

2007-03-21T00:02:00.000+01:00

Los Elfos nacen con las auroras boreales en el círculo polar; tienen aspecto humano, pero poseen singulares virtudes, aptitudes asombrosas que hacen de ellos seres extraordinarios. Cuentan las leyendas que para desarrollar sus mágicos poderes deben demostrar su valía superando un desafío del destino. Por ese motivo sus ancianos les exilian a remotas tierras, donde no puedan hallar el exiguo rastro de sus recuerdos; abandonándoles a merced de la fortuna y sus designios. Cada niño de los glaciares aguarda sin saberlo el momento que decidirá si su candor se convierte en un fantástico don, o por el contrario deben continuar viviendo en la desmemoria como banales humanos.

Cuentan las fábulas que con el viento del ártico el azar asigna sus retos, duras pruebas que solventar en soledad; Cada duende se enfrenta a su duelo con el hado, ignorando que es evaluado por la vetusta mirada de los hidalgos nórdicos. Durante estos meses los geniecillos baten su suerte con la vida, mientras son velados por magos vestidos de alba y hombres pecosos de pelo rojo encaracolado, que cuentan los apólogos, emergen del centro de la tierra por los volcanes de Islandia.

El fulgor de una luz blanca detuvo el relato; eran los rayos de sol que confinados tras las persianas, inundaron el pequeño mundo de Aitor. El joven cuenta-cuentos besó la desnuda cabeza del niño y le susurró unas palabras al oído que despertaron una gran sonrisa en su marchito semblante. Se despidió de la enfermera y continuó con su visita a la habitación contigua.

Horas después Aitor lo entendió todo. Los niños que habitaban la planta de oncología eran elfos del norte; y sus canceres, los desafíos impuestos por el destino para poder ganar su magia. Los médicos de bata blanca eran los guardianes hechiceros; y el pelirrojo islandés no era otro que su amigo el cuenta-cuentos, el encantador de cabello grana, el más asombroso cazador de sonrisas. Ahora debía ser valiente y combatir con audacia su dolencia. Aquella noche cerró los ojos por última vez; y regresó a su reino helado a lomos de un hermoso corcel blanco, en los confines del círculo polar…

Los pájaros

2007-03-16T00:16:00.000+01:00

Surgieron de un crepúsculo escarlata azafranado, como una gran mácula que desgarrada del sol se fue esparciendo sobre el atardecer en el horizonte. Era una gran nube de gaviotas graznando exaltadas, dibujando estelas rojigualdas en el ocaso. La mancha alada se propagó sobre el cielo con un intenso fragor, ocultando en su asalto las estrellas del firmamento. Las gavinas invadieron todos los rincones del lugar; y una vez emplazadas uniformaron su clamor para arropar el vuelo de las voraces águilas; los coroneles avícolas de la incursión.

Con las rapaces llegó la tempestad; los pájaros pequeños se ocultaron para guarecerse, mientras el vuelo de los aguiluchos se tornó más excelso y sublime bajo la tormenta. La guerra aviar fue cruenta, atestada de encarnizadas batallas y perversidad. Y tras la contienda animal, el cielo quedó enjaulado, custodiado por carceleros alados, que encerraron y asesinaron palomas blancas en nombre de la libertad. La sangre de las tórtolas escribió con tinta roja esta historia de infamia e iniquidad.

Durante cuarenta largos años la autocracia de los guardianes voladores esclavizó las voluntades de los derrocados, subyugó el albedrío colectivo, cautivando las ideas, extinguiendo los anhelos, exterminando la discordia.

Un nuevo amanecer se llevó el dominio tiránico del absolutismo; regresaron muchas aves exiliadas de ultramar, cayeron inmensos barrotes del cielo; y aunque algunos travesaños de acero aún penden de las nubes, los pájaros pueden deslizarse y planear por el ancho azul, dibujando acrobacias etéreas, revoloteando ingravidos, alzando el vuelo sin tener que migrar cara al sol…

El prior

2007-03-11T06:37:00.000+01:00

El prior de la abadía siempre esconde su vetusto semblante bajo el capuchón de su hábito. Deambula sobre un cetro dorado, como un espectro errabundo en la penumbra de los claustros. El anciano prelado es el guardián de la cartuja, el centinela de los espíritus anacoretas. Vaga por el convento susurrando plegarias, rogando por sus pecados, musitando oraciones. Con el crepúsculo se retira a su austero aposento, arropa la sotana con su gualdo escapulario mientras repasa mentalmente la homilía para su sermón. Cada día oficia la última misa del día, reuniendo a los frailes del monasterio bajo las tinieblas de la capilla; postrados entre los bancos del oratorio, rezando en absoluto mutismo.

Para aquel apostolado el clérigo encendió las velas de la iglesia; la sutil claridad de los cirios reveló la más macabra de las estampas. Los religiosos no oraban en silencio inclinados sobre los peldaños de madera de los asientos; sino que yacían muertos, arrodillados en penitencia, siniestramente emplazados por el tétrico abad. La ceremonia comenzó con la trémula voz del capellán invocando a Dios y a su justicia divina, maldiciendo a los ascetas sacrificados .Durante años sembró los seminarios del país de singulares sucesos, como eslabones de una gran cadena, hilvanado un plan maestro.

Cimentó un destino adulterado a nueve ordenados católicos; sacerdotes delatados por el inmundo rastro de sus delitos.

Cada presbítero fue ajusticiado por su delito según la sentencia celestial del decrepito pastor. Cada uno de los hermanos murió evocando el mandamiento de la ley de Dios que había transgredido. El corazón extirpado al que amó más al poder que a su divinidad; las huellas dactilares arrebatadas a quien banalizó la identidad del todopoderoso; el estomago descuajado sobre el vientre del cura que celebró fastos en vez de santificarlos; la lengua mutilada a quien no honró a sus padres; los genitales amputados al abate que abusó de niños sexualmente; las manos seccionadas del ladrón, las cuerdas vocales cercenadas del mentiroso, el cerebro despedazado de quien reprimió en su mente pensamientos impuros, y asfixiado de monedas obstruyendo su garganta el monje que codició los bienes ajenos.

Tras el sermón el lóbrego prior adaptó la soga a su cuello y murió asfixiado, pendiendo su cuerpo del altar, balanceándose como un botafumeiro; ejecutando el ultimo de los crímenes por contravenir las sagradas ordenanzas, el que el había cometido al matar a sus hermanos…

Los que aseguran portar la palabra de la providencia deberían predicar con el ejemplo en vez de violar con sus actos el mensaje que difunden. El prior, fue uno de tantos lunáticos cuya demencia elabora una interpretación extremista de su fe. El fanatismo religioso nos torna alienados, bestias sin ética, despojándonos de la razón. Muchos centinelas, no son guardianes de su credo sino de sus miserias reprimidas, convirtiéndolos en cancerberos del infierno.

Los filántropos

2007-03-06T13:45:00.000+01:00

Los filántropos no son vulgares humanos sino criaturas humanitarias, Imploran al inmundo mundo globalizado, a la exánime humanidad deshumanizada, a la infame tierra desterrada. Intolerantes con la intolerancia, injustos con la injusticia; Exhortan con la razón, aman con el corazón; prueban con acciones, ayudan sin pretensiones.

Son una especie en vías de extinción, cohabitan nuestro entorno, son circunspectos y sigilosos. El anonimato es la genuina expresión de su esencia; son los bienhechores de nuestra era, los benefactores de la equidad; solidarios con las causas nobles, condescendientes con los adversarios; fieles a sus convicciones, adeptos a la honestidad. Son caritativos, y bondadosos. No derrochan favores sencillamente los atesoran; no financian deseos pero construyen los sueños; Son personas magnánimas y altruistas, individuos benévolos e indulgentes.

Cuentan sus allegados que cuando un filántropo advierte su muerte se retira a un lado de la senda; y cuando llega el momento de su deceso estallan en mil pedazos. Pero las trizas de su vida no siembran el camino de entrañas. Cada fragmento de su cuerpo se esparce entre los necesitados; cada porción de su ser se ensambla en sus banales semejantes, auxiliando al aquejado. Donan sus órganos al enfermo; emanando vida, legando futuro…

El púlsar

2007-03-01T18:36:00.000+01:00

En un pretérito mañana los científicos lograron crear una estrella artificial diminuta cerca de la orbita de nuestro mundo; la mayor fuente de energía artificial jamás concebida. Pero un día el minúsculo astro se tornó voluble, y su combustible nuclear provocó la mayor catástrofe de la historia. Un súbito resplandor brotó en la oscuridad, bañando de luz la madrugada. Alumbró los cielos con el fulgor de mil soles, y tras la inmensa claridad un vendaval huracanado azotó la faz de la tierra. La lluvia de lágrimas incandescentes resquebrajó con su rastro de fuego el firmamento para siempre. Y tras la detonación atómica, un crudo invierno nuclear devastó por completo el planeta.

Le llamaron el día del púlsar; el instante en que regresamos a la edad de hierro en tan solo unos segundos. La supernova dejó en el espacio un remanente estelar, emitiendo ondas de radiación electromagnética que provocaron un apagón eléctrico absoluto. Los que sobrevivieron a la hecatombe, tuvieron que empezar de cero; en un mundo sin maquinas, privado de inteligencia artificial, sin aparatos de comunicación, vehículos de transporte, herramientas o tecnología. Una sociedad despojada de sus avances, defenestrada a su involución; obligada a pagar por sus propios errores, condenada por el mayor de los genocidios: su propia autodestrucción.

Quisimos jugar a ser Dioses, dibujar constelaciones, volar en cometas tripulados o construir ciudades en las estrellas. Pero los experimentos fracasaron, y lo único que conseguimos fue enterrar al mundo bajo las cenizas del progreso; creando cordilleras de polvo estelar bajo los intensos latidos radioactivos que manan del púlsar…

Recientemente se eligieron las dos noticias mas importantes del siglo XX; Ambas tratan de la humanidad y sus alardes científicos. La capacidad de crear, al fabricar el ingenio espacial que permitió “dar un pequeño paso para el hombre y uno grande para la humanidad” al pisar La luna. Y la manera de destruir, al idear y detonar en tierras japonesas el arma más devastador jamás concebido...

Acuarelas

2007-02-25T00:08:00.000+01:00

Nació en un lugar despojado de sonidos, y de aquel mundo de sigilo jamás brotó palabra alguna. En absoluto mutismo y afasia expresaba sus emociones a través de la pintura. Sus inquietudes, la desazón de sentirse excluida, la placidez de percibir sosiego y serenidad, sus ambiciones de escapar lejos de Rusia; no hallarse aterida en el glaciar de su supervivencia. Y sobre ese deseo trazó su último lienzo; durante semanas dibujó los petroleros atracados en el puerto de Vladivostok, días después tomó uno de los navíos y huyó del invierno eterno de Siberia en busca de prosperidad y de un futuro en el estío.

A Katia le llamaban la china de hielo debido al gélido azul de su mirada, y a la tez lechosa de su rostro evocando la estepa nevada de su tierra. Era una muchacha tímida y adusta; de semblante oriental entumecido; flemática y misteriosa. Su vida era una habitación de pensión repleta de láminas y bosquejos. Cada rincón de la ciudad era una estampa, un boceto, una viñeta de cómic, un retrato que esbozar. Había recibido una férrea educación propia de la era soviética, pero su destierro de mutismo le hizo relevar los libros de historia por las acuarelas y el pincel.

En la otra punta del globo, los sueños de Yara emprendieron su éxodo desde una fabela en Río hacia algún lugar al otro lado del océano. Era una adolescente iletrada, privada de educación y cultura; su ilustración era el barrio, y aquel arrabal su única vida. Vomitaba improperios y palabras disociadas en una jerga zafia y tosca; acostumbraba gargajear sus flemas clamorosamente, y esputar al frente sin calcular la travesía de su saliva. En ocasiones aquellos ademanes marchitaban su belleza étnica y sus fascinantes curvas; era tan atractiva como vulgar, tan escultural como profana.

Pero poseía una hermosa manera de expresarse sin necesidad de emplear su turbio habla; sencillamente bailando. A través de la danza era capaz de exteriorizar su sensibilidad, mostrar su conciencia y exhibir sus designios. Su vida era una estancia desnuda donde poder cerrar los ojos y girar en el vacío sin tropezar. Partió de los suburbios cariocas rumbo al viejo mundo, una tierra más allá de las nubes. Unos parientes de Brasil le habían encontrado un local para representar su mágica samba en la ciudad.

Y en el nuevo rincón del mundo las dos mujeres hermanaron sus destinos. Las recién llegadas procedían de diferentes culturas, pero sutilmente cultivaron una mágica comunicación. Katia trazaba dibujos y signos con sus dedos en el aire, mientras Yara hilvanaba gestos, muecas y aspavientos improvisados de su expresión corporal. Arte en estado puro, el talento de dos mujeres ante la adversidad; dos condiciones humanas y un mismo destino de esperanza. Poseían una virtuosa armonía, amistad verdadera, la más autentica de las fraternidades. Sus sueños estaban siendo esclavizados en las galeras en su travesía hacia al porvenir .Ébano y marfil sobre sus pieles; dos razas sintonizando delirios en blanco y negro, intentando hallar los pigmentos adecuados en la paleta de colores, para poder pintar un hermoso futuro.

De momento son siervas de la necesidad en una trena color rubí, bajo el reflejo carmesí de los neones, en una habitación deshabitada de un club de carretera a las afueras de Bilbao…

El mercado de abastos

2007-02-19T16:54:00.000+01:00

Un súbito estallido de entre el bullicio matinal; la claridad deslumbrante de una luz abrasadora, y un violento fragor lo envolvió todo en un instante. El eco de aquel agudo estruendo recorrió la ciudad en segundos; fue el más ensordecedor estrépito jamás escuchado en la capital. En un lapso fugaz el universo se contrajo y se dilató a una velocidad vertiginosa. Y tras la detonación, el destructivo efecto de la onda expansiva sembró de desolación los aledaños, hasta disiparse en la lontananza.

Aquella explosión arrasó la antigua plaza, destruyendo el mercado de abastos y varias fachadas colindantes. La deflagración no solo demolió el corazón comercial sino también la esperanza de los pueblos adversarios de las sagradas estirpes. Los vestigios de la feria quedaron dispersados por todas partes, junto a rastros de sangre, vísceras y restos humanos. Las sirenas de los equipos de emergencia atronaban a los aturdidos supervivientes. El caos era tremebundo, estridente, frenético, yermo, desgarrador...

Y a unos metros de la vorágine, sepultada bajo las ruinas, una joven embarazada sollozaba mientras contemplaba un caudaloso río de sangre perdiéndose en la alcantarilla sobre la que yacía su cabeza. Aquel arroyo rojo portaba el rastro de los tres dogmas, la viscosa huella de creencias enfrentadas.

Olga era una joven danesa enamorada de un ganadero palestino, un humilde pastor que vivía en los territorios ocupados. Aquella trágica mañana ella perdió la vida tras dar a luz a su hija en un hospital de Jerusalén; apenas unas horas después del atentado integrista la recién nacida fue entregada a su padre.

La llamaron Hécate evocando a la diosa de las tierras salvajes; una divinidad con tres cabezas; perro, serpiente y caballo con un solo cuerpo. Con este nombre aludían al ser supremo, omnipotente, creador y protector del universo; el Dios común de las tres grandes religiones monoteístas; una única deidad con tres semblantes: el cristianismo, el Islam y el judaísmo. Tres interpretaciones de una misma doctrina, devoción hacia los mismos profetas y una historia similar sembrada de millones de muertos en nombre del todopoderoso.

A pesar de lo que simbolizó su semblanza, Hécate se convirtió en una joven efímera, sencilla; vivió su infancia entre ovejas, ajena al rencor y la fe, las piedras y las balas, las medias lunas y las estrellas...

Un trágico día, a la edad de cinco años, murió acribillada por la metralla hebrea en la ciudad de Ramala.

Las sirenas encadenadas

2007-02-15T20:03:00.000+01:00

En un lugar del lejano oriente existe un penal sumergido en el océano. Una prisión de ninfas marinas con busto de mujer y cuerpo de pez; en la mar se las conoce como Nereidas. Son inocentes criaturas oceánicas, solitarias ondinas despojadas de libertad, cuyo único delito fue el de naufragar en el destino, y haber sobrevivido a la tempestad.

Las jóvenes oceanidas cumplen condena en un acuario submarino perdido en el abisal, una cárcel batiscafo en lo más hondo del piélago, con diminutas celdas de cristal en forma de burbujas y vejigas. Las pequeñas náyades flotan en las pompas vidriadas soñando ser dríades de los bosques o niñas con rostro de sílfide y cuerpo de ave. Ansían ser libres, perder su apéndice acuático para poder galopar por los campos y surcar los cielos.

Pero en su cautiverio expresan sus deseos y anhelos a través de la música que mana de sus sentimientos, con un cante extraordinario. Las emociones son los acordes de una melodía mágica y sus sentidos las voces y el alma del orfeón; el sonido de sus voces se escucha desde cualquier rincón de la inmensidad marina, son misteriosos ecos de ultramar, como cantos de ballenas. Son el coro de sirenas más hermoso del mundo.

Las candorosas reas se alojan en la casa de Shangai, un viejo orfanato de la ciudad china. La más lúgubre y macabra de las penitenciarias asiáticas. Allí sufren suplicios y tormentos; están condenadas al olvido y a la displicencia, son explotadas e infravaloradas. Se les niega ser personas por el mero hecho de haber nacido mujeres en un territorio superpoblado, donde los hombres son seres lícitos y predilectos, individuos protegidos y legales. Mientras las niñas carecen de identidad en los censos, creciendo como ánimas del infortunio, subastadas al porvenir, suspirando ser rescatadas de su calvario.

Son las hijas de la adversidad, la escolanía de las sirenas encadenadas.

Los trashumantes

2007-02-13T00:13:00.000+01:00

Hay una nueva raza en la ciudad, no son seres humanos sino recursos, no tienen nombre sino número, no son personas sino clientes; son usuarios y al tiempo usados. Son parroquianos del dispendio y la codicia; compran lo que no necesitan, gastan lo que ni siquiera poseen; derrochan riquezas, deudas y miserias, hipotecan sus proyectos, dilapidan fortunas en útiles inútiles. Son menos libres que el mercado que comercia con sus vidas.

Portan códigos de barras tatuados sobre sus uniformes. Exhiben copias, imitan iconos, reproducen lo que escuchan, calcan lo que plagian, expolian las ideas, usurpan los sueños. Son dígitos de una secuencia aritmética, un ensayo social, versiones idénticas de una identidad colectiva. Son consumistas consumados, informados manipulados, apátridas sin voluntad. Son peones del sistema, que sintonizan las mismas emisoras para saber como vestir, que comer o a quien amar. Solo perciben lo que las ondas transmiten, tan solo leen lo que los almacenes les venden.

Los trashumantes son almas errantes migrando en rebaño; nómadas ambulantes que siguen el rastro de la manada sin cuestionar su paso. Son ganadería guiada por el dibujo que traza la vereda. Errabundos sin albedrío, espíritus solitarios, cóncavos, vagabundos.

Los trashumantes son los seres migratorios que deambulan por las aceras borrando nuestras huellas; en parte nos poseen, son nuestras propias sombras sonámbulas, la oscura cara subliminal de nuestras almas, un subconsciente adulterado por un mundo deshumanizado. Algunos somos trotamundos intentado avanzar a contracorriente; pero cuando creemos haber conseguido encontrar la senda libre, inevitablemente acabamos vagando seducidos por la senda de la trashumancia…

La máquina del tiempo

2007-02-08T15:50:00.000+01:00

Recuerdo mi primer salto en el tiempo, la insólita imagen de la exuberante vegetación invadiendo por completo el paisaje. El húmedo golpe de calor con fragancia a flor exótica y fruta tropical despertando mis sentidos. Los inhóspitos senderos abriéndose entre los árboles, las frondosas entrañas del bosque, la gran diversidad de fauna y flora cohabitando cada inexplorado rincón de aquel edén.

Las rutas naturales de la selva revelándonos unas cataratas infinitas, precipitándose sobre un lago cristalino, casi diáfano. Y en la rivera del caudaloso río que regaba el corazón del paraíso, se asentaban decenas de chozas de paja y rama pobladas de singulares humanos desnudos; con sus rostros y cuerpos pintados con tintes vegetales. Era una civilización muy primitiva; las endebles cabañas, sus frágiles armas de caza o los básicos utensilios domésticos eran el rastro de aquella cultura prehistórica. Una sociedad preindustrial, vetusta, nómada, salvaje; a merced de la naturaleza y sus elementos. Una era de lucha y supervivencia; trabajando las fértiles tierras del lugar, cultivando plantas medicinales, construyendo sencillas canoas y herramientas. Aquella antigua comunidad existía en una época tan lejana como distinta a la nuestra.

Aprendimos mucho en aquel primer viaje al pasado. Subimos a nuestra maquina del tiempo y tras un breve lapso adormecidos, regresamos al mundo urbano del presente. Nuestro ingenio del tiempo era un pequeño aeroplano, y nuestro salto a la prehistoria un puente aéreo entre la ciudad de Miami y la selva centro americana.

El asesino

2007-02-05T16:52:00.000+01:00

Arribó desde ultramar hace algunos años, a bordo de un naviero mercante, confinado en un container de la bodega. El sigiloso polizón se asentó en un arrabal marginal de la ciudad costera; vivió exiliado en los suburbios, como un errabundo imperceptible, invisible a los ojos del mundo.

Meses después aquel tripulante anónimo reveló su verdadera identidad, su naturaleza aterradora. Se trataba de un homicida pasional, del más temible de los amantes; un asesino intangible, tenaz, silencioso; un despiadado criminal, solapado, furtivo, sediento de sangre. El forastero desconocido torturaba atrozmente a su victimas, y tras hacerlas yacer exhaustas sobre sus tálamos, las ejecutaba sin compasión. Era una bestia cautelosa, intangible, una fiera oculta en la más recóndita incógnita; indomable, invencible.

Aquel genocida se alimentaba de plasma, bebía de las venas y arterias de sus victimas hasta arrebatarles la vida. Aquel asesino era el virus que infectaba a los amantes desvalidos, navegando por sus venas hasta hacerles naufragar. Era un enemigo incorpóreo, minúsculo; que contaminó a miles de inocentes por el mero delito de amar.

La cruda enfermedad que azota hoy en día nuestro mundo, ladrona de porvenires; incursa de sembrar óbitos, huérfanos, pacientes ý desasosiego. El Sida, la gran epidemia que escarnece la existencia, un microbio letal, que infesta al planeta de dolor.

Pero la gran plaga no es el virus que aqueja a los portadores, sino el repudio disfrazado hacia los aquejados. Esa es la verdadera efectividad del germen; insensibilizar a las personas, enfermarnos de intolerancia y rechazo, deshumanizar las miradas; y esa pandemia es la más difícil de sanar…

La esperanza y los fármacos otorgan una vida ordinaria a los aquejados del primer mundo; mientras las naciones africanas expiran condenadas, y el resto del mundo agonizamos deshumanizados. A todos, mi solidaridad.

El castillo

2007-02-02T18:53:00.000+01:00

Mi castillo es una pequeña fortaleza en Destino, el país imaginario donde habitan mis sueños. Es una ciudadela amurallada entre aguas turquesas, que contempla su reino desde la cima de su colina, en un diminuto islote varado frente a la costa de un viejo bosque encantado. A sus pies las olas pintan las rocas con su resaca de espuma; y desde la almena más alta logro alcanzar la luna para mecerme sobre su curva al menguar. Tras la balconada del torreón se puede divisar la inmensidad del océano perdiéndose más allá del horizonte.

Destino es la patria de mis presagios; mi nación nocturna; un pedazo de fantasía perdido en algún lugar entre la nada y la realidad; un espejismo en la madrugada, que asoma al caer los parpados y se desvanece al alba. En mi tierra de ficción soy el príncipe infantil del castillo de piedra y marfil, en sus estancias me siento libre, liviano, volátil. Los fantasmas viven prisioneros en las mazmorras del fortín; y los deseos deambulan por los pasillos y alcobas, volando dentro de pompas de jabón. Los espejos revelan augurios del porvenir entre imágenes y susurros; mientras en el pozo de los anhelos las ondas en el agua descubren recuerdos del pasado.

Aquel castillo medieval en el crepúsculo es el hogar de mi imaginación, el templo de mis secretos, la cárcel de mis temores. Un espacio de delirios e ilusiones, entre quimera y utopía; Es mi pedazo de libertad, el rincón de mi felicidad, donde residen los versos, bajo las estrellas fugaces, allende del mar.

Lunas de hiel

2007-02-01T14:21:00.002+01:00

Arden los bosques de Sydney, mansiones en California y un oasis somalí; Nieva en los campos de Marte, en las llanuras de Texas y en las calles de Madrid; Hay tifones en Egipto, granizo en La habana y veinte grados en Berlín; Hoja y flores en enero, presagio de invierno en Febrero, más no habrá agua en Abril. Se inundan los prados belgas, los hoteles mexicanos y las plazas de Pekín. Las nubes cubren Jamaica, Cartagena, Rio, Argelia y Estoril; Y aún no han visto llorar al cielo, ni en Galicia ni en Dublín.

Escribo este blues desgarrado por el vendaval, afónico en la sequía y trémulo en la tempestad. Espero que no afinando, empiece el cielo a romper, sus nubes sobre las llamas, y las tierras con sed; pintando de blanco cumbres, borrando lunas de hiel.

Sencillo Blues, espontáneo, repentino y sincero en solidaridad con el apagón que hoy denunciará el cambio climático en el planeta.

La ultima frontera

2007-01-28T15:12:00.000+01:00

Cuando el delirio sea más poderoso que el entendimiento, la locura gane el pulso a la cordura, y la tortura asfixie la reflexión seremos errabundos desvalidos agonizando bajo el umbral del suplicio.

Cuando la mente no cohabite en el cerebro, el espíritu se exilie en el olvido, la razón se diluya en la insensatez y la pasión se abandone a la desazón, nos convertiremos en almas exánimes a punto de extinguirse tras el abismo del óbito.

Cuando seamos difuntos en vida, espectros en tránsito, sin noción ni percepción, cuyo único sentido sea el dolor y su destino final el deceso; no me dejes sufrir más, dame un beso y devuélveme la dignidad, libérame de mis amarras y déjame navegar…

El reino deshabitado

2007-01-22T14:51:00.000+01:00

Érase una vez una reina destronada, una mujer condenada que poblaba un reino deshabitado. Una dama gris disipada en las tinieblas, prisionera en una lúgubre mazmorra en lo más alto de la almena. Soberana del infortunio, rea de la adversidad, esclava del desamparo, señora de la desventura, la más desdichada sierva de la infelicidad; que intentaba sobrevivir a la locura, cautiva del desasosiego; acurrucada en un rincón de su calabozo, estaba sometida al señor de las sombras; el oscuro hombre que había atormentado cada día de su vida.

Durante las mañanas el sol asomaba por una pequeña claraboya, iluminando tímidamente la penumbra de la celda, coloreando sutilmente sus sueños. Pero al caer la oscuridad los fantasmas deambulaban de nuevo por los sombríos aposentos del castillo; eran los espectros que aterrorizaban las noches en la soledad de su castigo. La infausta dama de tez plomiza mataba las horas hilando en su rueca; trabajando duramente lograba evadirse de su condena. Cuando el huso pinchaba sus dedos imaginaba ser una bella durmiente, desvaneciéndose en un profundo letargo, del que solo un beso de amor le pudiera liberar. En ocasiones soñaba estar tejiéndose unas alas, y así lograr sentirse como la golondrina que visitaba el alfeizar de su cautiverio; poder flotar ingrávida y huir volando más allá del tragaluz.

Un día el siniestro rey sorprendió a su esposa murmurándole a la golondrina; entre sollozos le confesaba su propósito de urdirse unas alas de seda para poder escapar lejos de allí; partir hacia nuevas tierras dejando atrás las órdenes del tirano y su desolado feudo. El enojo del caballero empeoró más aún el confinamiento de su mujer; aquella noche los espíritus opacos descargaron toda su ira contra las costillas de la cortesana, azotaron su cuerpo salvajemente con una correa de cuero hasta arrebatarle el conocimiento. El crepitar de las llamas le desveló de su inconsciencia; tras las murallas del castillo una hoguera abrasaba su rueca de hilar, y con el viejo telar se incineraba el sueño de tejer su vestido de libertad.

De su sastrería solo sobrevivió al fuego la tela ensangrentada sobre la que había caído desmayada. Afligida por el dolor, angustiada por tanto sufrimiento; lloraba desconsoladamente al verse incapaz de soportar más amargura. Anudó el tejido sanguinolento alrededor de su cuello y escapó volando tras la ventana de su prisión…

El vórtice

2007-01-17T13:11:00.000+01:00

Nació mar adentro, de una corriente de aire entre las nubes; con un flujo de viento cerrado que viraba sobre su curva, trazando elipses en el cielo. Parecía una gran hélice de vapor, una espiral garabateando el día en su girar, trazando anillos concéntricos de nubarrones, bosquejos circulares que aumentaban su tamaño en cada rotación. Aquella turbulencia atmosférica era un bucle huracanado dilatándose sobre el éter como la gota de lluvia que dibuja su onda al caer en el charco. Aquel torbellino de vendavales creó el remolino gaseoso mas grandioso que nunca antes había surcado los cielos; una tormenta tropical convertida en el más temible de los huracanes.

El ciclón se deslizó hacia la costa sembrando su camino de desolación. Pero la tempestad arreció su ira al arribar a la bahía. La brecha de la tormenta se detuvo sobre la perla negra. Un descomunal tornado y una violenta tromba de agua azotaron durante horas la capital del jazz; destruyendo hogares, inundando plazas y calles, arrasando los locales musicales, despedazando el corazón del blues. La devastación dejó sumergida la ciudad de los acordes libres.

El ojo del huracán, como un agujero negro del que nada escapa, tragó tras de si miles de partituras y melodías; que algunos esperan, resurjan más allá, en otro punto del mundo; al otro lado del vórtice.

En memoria a las victimas del katrina.

El silencio

2007-01-10T12:22:00.000+01:00

Los secretos están a salvo en el silencio, las cautelas viven en paz y discreción, omitidas y circunspectas.

El silencio es sigiloso y enigmático, tan prudente como misterioso, tan denso como intenso. Es un lenguaje vehemente, compacto y a la vez extenso. Siempre acompaña a la calma, es tranquilo y reposado; un rumor estrangulado, una conversación sorda, una opinión enmascarada. Hay cosas que solo se pueden sentir y expresar parando el tiempo, ahogando el ruido, sin musitar palabras, sin emitir sonidos; como leer estas líneas, así, en silencio.

El miedo

2007-01-09T12:30:00.000+01:00

El miedo al dolor nos torna endebles y vulnerables, el temor a saber nos condena a la ignorancia; el terror a opinar nos oprime en la esclavitud, el no querer evocar nos despinta en el olvido. El pánico a amar nos sentencia a la soledad, el miedo a temer nos enferma de locura.

El miedo es un escalofrío solitario en la oscuridad, bajo la almohada, al recordar que algún día moriremos, y ya jamás, nada más sentiremos.

El miedo es un pajarillo con la jaula abierta, acurrucado junto a los barrotes que un día le encarcelaron, temblando aterrorizado frente a la libertad.

Hexagonal

2007-01-04T14:46:00.000+01:00

La realidad es un hexaedro infinito, un espacio hexadimensional en expansión. Habita contenida entre seis parámetros, los seis puntos que la definen; la altitud, longitud y latitud que gestan su volumen; y las variables cronológicas que ubican cada lapso de tiempo en el pasado, presente o el futuro. La existencia se aloja en un poliedro indefinido, ilimitado y perenne. Un espacio interminable y eterno.

Mi realidad es la ventana hexagonal de la celda de un panal; Un rincón, en un avispero que pende de una rama desnuda; una pequeña colmena hospedada en el esqueleto de un viejo roble. El centenario tronco donde gravita mi colmenar es el único inquilino de un desolado valle acunado por seis colinas. Los seis cerros que coronan una remota isla perdida en medio del mar; en mitad del pequeño océano que se abre entre los seis continentes de un remoto mundo.

Este diminuto astro azul es una minúscula partícula que navega en el agua contenida entre los seis cristales de un acuario. Una gran pecera hexaédrica que orna el salón de una cabaña; un pequeño refugio de montaña escondido bajo la arboleda del frondoso bosque que divide las seis naciones de un insignificante planeta. Un globo animado que gira en el vacío, dibujando orbitas alrededor de una enana blanca, en un pequeño sistema estelar de una galaxia hexagonal, opaca y perpetua; repleta de incontables estrellas e incalculables mundos. Y todo este gran cosmos habita en el interior de una gota de lluvia que se diluye sobre el adoquinado hexagonal del camino…

La soledad

2006-12-13T11:30:00.000+01:00

La Soledad es un retiro de piedra cubierto de hojarasca; un tenso silencio encerrado en una estancia vacía; el eco perdido de un campanario en la montaña; el susurro de un fado nostálgico en la penumbra del sótano; una emoción confinada en la prisión de la melancolía; Un verso desgarrado de su poema, abandonado en el reverso de una fotografía que yace olvidada en el fondo del baúl.

Es la carencia de afecto y compañía; un inhóspito glaciar, un yermo desierto, un árido páramo, un paisaje lunar en mitad de la nada. Es el abatimiento por la ausencia de lo estimado, el profundo pesar que lega el desamor, la lejanía de un ser querido, el triste recuerdo de lo evocado.

La soledad es la inquilina forastera que aflige los corazones; la nómada compañera de alguien sin compañía; la mendiga que deshabita la nada y lo habita todo, poblando los destinos y los instintos; anida en cada rincón de la ciudad, en la cabaña del ermitaño, en un Chat de madrugada, en un vagón de tren, en una UCI postrada. Trasnocha en pórticos o bajo sabanas de seda; se alimenta de las ánimas que naufragan, de espíritus abatidos, de espectros que deambulan desorientados, de aquellos que caminan por los pantanos entre bruma y lodo.

La soledad es encontrarse solo estando acompañado; desearlo todo y no sentirse deseado; habitar un hogar y hallarse despoblado; llenar la vida de enseres y notarse desolado; anhelar y no ser añorado. La soledad es querer amar, sin haberse enamorado.

El Clan

2006-12-05T10:43:00.000+01:00

El último de los Bukenya tan solo tiene cuarenta y dos años, y ya es un anciano. La penuria y la dolencia han extinguido cualquier vestigio de la existencia de los suyos. Y en aquella chabola infesta de sufrimiento y aflicción, transcurren los días sin pasar el tiempo, debe huir del yugo de su pasado hacia una tierra con futuro. Su única esperanza habita lejos de allí, mas allá de las pirámides de Gizeh, en un lugar llamado Holanda, donde los campos son de tulipanes, y los molinos ruedan al viento.

Héroes

2006-11-27T16:35:00.000+01:00

Cerca de Madrid hay cinco sonrisas en un parque, una por cada continente, una sola familia, y junto a ellos sus nuevos padres, mis héroes.

Un lugar en alguna parte

2006-11-23T19:49:00.000+01:00

El viajero errabundo nunca se detiene, para que las volubles tierras del sendero no le engullan; recorre su itinerario con paso firme y atrevido, escudriñando nuevas vías de reanudar el viaje cada vez que presiente haber arribado a su destino.

El explorador errante extraña una remota parte del mundo, su porción de espacio en la vida, su ambiente esencial, personal y eterno. Pero este elíseo se esconde mucho más allá de las remotas playas de Moais en Rapa Nui; cuentan los trotamundos que los vergeles anhelados limitan con las cataratas del fin del mundo y las montañas de fuego; son países deshabitados que ni si quiera aparecen en los mapas.

El peregrino busca nuevas fronteras que atravesar, sin temer a lo desconocido, no recorriendo nunca el camino trazado, porque tan solo le conduce hacia donde otros ya han estado. Pero tras largos años de viaje entiende que su destino final no será su deseado edén, sino el conocimiento y la mundología que le ha regalado la supervivencia durante su travesía.

Los efímeros

2006-11-14T16:55:00.000+01:00

Los efímeros son gente superficial, vacía, sin argumento. Deambulan por la vida adoptando distintas personalidades, los roles que cada momento les otorga. Son instantáneos, fugaces, no perduran en la memoria ni en los corazones. Sus palabras caducan al viento, sin contenido ni destino.

Son momentáneos, intentan aparentar lo que no son, hablar de lo que no saben o de lo que no les importa. Persiguen el reconocimiento ajeno, codician que les envidien, y envidian lo que codician. Son seres pasajeros, breves, perecederos; desean todo lo que no tienen, porque no tienen nada deseado. Buscan destacar en algo y así poder publicar su hito; alardear de sus éxitos, pregonar sus virtudes, exhibir más de lo que poseen, mientras dinamitan la senda al prójimo, para que nadie eclipse su camino. Como dice mi amigo Sam son expertos profesionales en intentar agradar durante las primeras impresiones.

Los efímeros no viven amando sino ambicionando, no opinan sino afirman, no hablan sino ladran. Son vagabundos del sistema, seres grises, deshumanizados, espectros de la animadversión.

El único efímero recordado es el que se arroja al vacío por el abismo de sus miserias, ya que al menos después de muertos, la compasión les extrañará.

La chronosfera

2006-11-12T20:02:00.000+01:00

La chronosfera es el espacio de tiempo en el que transcurre la vida. Es la cuarta dimensión de cada ser vivo, el aura invisible omnipresente que erosiona nuestros cuerpos y contiene nuestra esencia. En la chronosfera habitan todos los momentos de nuestra existencia, cada sueño y recuerdo, la nostalgia, los deseos…
La chronosfera es mi atmósfera vital, mi arca del tiempo, mi blog en el ciberespacio. En ella residen todas las emociones, inquietudes, sensaciones y fantasías. En su interior van almacenándose los días pasados, los viajes, ciudades, fotografías, libros y canciones; los colores y sabores de la vida, la gente y las cosas que orbitan en nuestras mentes y corazones. En esta nebulosa incorpórea flotan los pasajes de cada persona como pompas de jabón, cada bola cristalina contiene un relato, la historia de una novela o el argumento de una buena película; Pero también sobreviven los momentos amargos, la melancolía o los aburridos minutos provocados por una mala función o la maldición de una estrofa atormentando tus oídos.
Cada suceso, edad y persona es un post en la chronosfera, y en ella perdurarán a la erosión de los años, en el arca del tiempo, cobijadas del olvido.

La juglar

2006-11-08T11:49:00.000+01:00

Hace algunos años conocí a una juglar, una cantautora de corazón trovador; que cada domingo iba a su poblado gitano cerca de Barcelona para cantar cuentos con su guitarra, relatos fantásticos con música y teatro.

Formaba un círculo de niños en el suelo, se sentaba en el medio y entre acordes les contaba la historia de la rana voladora que saltaba entre las nubes, y que un día encontró una escalera de cristal para subir a La luna. Un país de montañas blancas y cielo negro estrellado, donde vivía un hada que dibujaba palabras con las estrellas y una oruga rosa que jugaba a esconderse entre los cráteres, de una luciérnaga gruñona. Se agarraron a la cola de un cometa y viajaron por la galaxia entre mundos de colores y polvo espacial, se deslizaron por los anillos de saturno y cuando tuvieron sueño el cometa volvió a su constelación, el hada y sus amigos a La luna, y la rana a su ciénaga, donde soñó que era una rana voladora que saltaba entre las nubes.

La isla

2006-11-03T11:22:00.000+01:00

Hace cientos de años un volcán emergió de la mar, provocando la mayor explosión que el planeta ha conocido hasta nuestros días. Desde el Mediterráneo catapultó roca a los pueblos de Asia; su columna de humo alcanzó los cuarenta kilómetros de altitud, y su estruendo recorrió desde las costas portuguesas hasta las dunas de Persia. La lluvia de magma llegó al cielo de Egipto, y el tsunami que acompañó a la erupción extermino todo rastro de civilización en Creta.

Hoy en día la isla vive con cautela a los pies del volcán. Las sendas de escalinatas serpentean por las laderas de los acantilados, recorriendo las barriadas de casitas blanquiazules, que salpican roquedas y peñascos, desafiando la gravedad.

Las aguas verdosas acarician sus playas de arena negra, y la bruma que los cráteres levantan del mar humedece los viñedos y las flores que colorean los balcones rotos que penden de los abismos.

Los geólogos aseguran que el planeta volverá a rugir, y el archipiélago verá emerger antiguas ruinas, mientras parte de sus campos desaparecerán bajo las aguas. Los isleños y los gatos que pueblan sus terrazas y callejuelas aguardan la tormenta de fuego, confiando en sobrevivirla, y así poder reconstruir de entre las cenizas sus nuevos hogares.

Dioses

2006-10-27T10:31:00.000+02:00

Sucedió y ocurrirá de nuevo…

Hace cientos de años los inmortales habitaban el Olimpo, los humanos las llanuras y los mares, y los conocidos como semidioses, híbridos entre ambos mundos, llenaban de legendarias hazañas la historia de los hombres.

Los Dioses encarnaban las artes, las ciencias, la guerra o cada rincón de la naturaleza. Su poder controlaba los elementos del universo, el espacio y el tiempo, así como a todos los seres vivos del planeta. Mientras los humanos les rendían culto, levantando templos y grandes esculturas con sus imágenes. Sentían devoción y obligación hacia sus sagrados iconos. Cada ciudad, puerto o región rendía tributo a una divinidad, que se convertía en el protector de su pueblo.

En ocasiones los señores del olimpo cortejaban a algún humano del que se hubieran encaprichado, seduciéndoles, transformando su energía en lluvia de plata, unicornios alados, tornados de pétalos, centauros de agua o irresistibles semejantes. Y de alguno de estos romances nacieron semidioses; seres mortales con virtudes especiales, arropados con la mágica protección de su progenitor celestial. Las fabulas y novelas de la antigüedad narraron las epopeyas de estos héroes: Hércules, Atlas o Perseo protagonizaron gloriosos episodios de batallas y aventuras.

Y con el principio del fin de las antiguas civilizaciones desaparecieron sus dioses y leyendas de la vida de los hombres. La religión de convirtió en mitología, las imágenes en arte, las escrituras en literatura y los templos en arqueología, intentando sobrevivir a la erosión de los siglos.

Egipto, Roma, las dinastías orientales o Grecia; cada pueblo construyó sus creencias e iconos a los que adorar y rendir tributo; y el pasó del tiempo se encargó de hacer folklore de la cultura, pasado del presente. Otros símbolos y escrituras sustituyen en la actualidad a las antiguas, tratando de explicar los mismos enigmas sobre la existencia y el destino de los mortales.

El futuro traerá otras filosofías y pensamientos de entender la vida y la muerte, relegando los cultos de hoy a formar parte del recuerdo, convirtiéndolos en meros capítulos de la historia, junto a la civilización que los vivió. Sucedió y ocurrirá de nuevo…

Babilonia

2006-10-23T17:38:00.000+02:00

Babilonia tiene aroma a canela y café, orégano y curry, burger y brecol. Perfumada de gasóleos, polución y fragancias a boutique, grill y kebab, sándalo y Channel.

Verde

2006-09-11T18:25:00.000+02:00

Con el nuevo amanecer llegaron las lluvias a la comarca tras largos años de canícula. La tierra sació su sed y la espesa bruma de polución se disipó tras el aguacero. Los ríos y embalses recuperaron su caudal, y con las lloviznas se extinguió la ultima llama deforestadora. Los áridos parajes cicatrizaron sus grietas y los pastos verdearon al sol; el mustio manantial comenzó a manar un torrente de agua, y del nuevo cauce bebió toda la fauna y flora del lugar.
Al alba la comarca se perfumó de ruda y mejorana. Del cañón de los fusiles y de los crucifijos brotaron rosas espinadas para que ninguna mano pudiera empuñarlos más. La hiedra cubrió campanarios y minaretes, y de los campos minados nacieron ejércitos de tulipanes. Las plantas sanaron al moribundo y los virus se marchitaron en clorofila.
Aquella mañana de septiembre el cielo regó huertas y árboles frutales; Las secuoyas crecieron mas altas que las chimeneas y los reactores quedaron ocultos bajo los helechos; la explosión botánica mitigó la hambruna de las estepas vecinas, y muchos labios, ya hidratados, se sintieron al besarse.
Aquel amanecer desperté bajo una fina lluvia que empapaba mi rostro, tendido sobre la hierba con el fresco aroma a pino y eucalipto de las montañas. Comprendí que todo había sido un sueño, un presagio verde, como el césped que me abrazaba. Cerré los ojos, y decidí seguir soñando.

La atalaya

2006-08-14T11:36:00.000+02:00

Mi mundo es un castillo encantado morado por espectros, luces y formas que orbitan a mi alrededor dibujando constelaciones. Un universo en el que los astros son pompas de jabón habitadas por deseos y los cometas, luciérnagas que escriben cuentos en la noche con su vuelo.
Mi torreón puebla la cima de una montaña en una remota isla del océano; Un mar turquesa que colorea la mirada de un unicornio alado que surca el cielo de marfil, en una luna que rueda ingrávida en el vació.
Vivo en una almena rodante custodiado por las voces que acunan mis sueños, dos seres gigantes que susurran nanas y dos dragones ladradores que espantan duendes con el rabo.
Un planeta mágico en el que las sombras murmuran mientras me balancean, donde las hadas rescatan la luz que los elfos roban, donde los elefantes repiten círculos en el aire, y las ovejas saltan entre las nubes. Un país en alguna parte donde las montañas manan leche, las casas son de fruta y los bosques de caramelo.
Mi mundo son los brazos de mi padre, el aroma y sabor de mi madre, la fragancia y melodía de las estrellas fugaces que visitan mi atalaya; mis centinelas aulladoras, cada beso en la frente. Trasgos que rascan mi ombligo, pigmeos voladores cantándome al oído, gnomos que mecen mi cuna.
Mi vida es una onda en el agua que se expande en todas las direcciones y crece con la intensidad del amor que recibe. Cada persona que me quiere es un continente de mi reino, y cada nueva porción de tierra un regalo del destino.

Carpe Diem

2006-07-04T08:07:00.000+02:00

Utopía

2006-06-13T15:40:00.000+02:00

Utopía es un pequeño planeta en una remota galaxia mas allá la ultima frontera del universo conocido. Un mundo verde intenso orbitando entre dos estrellas en un rincón del espacio infinito, donde los astros danzan en armónico equilibrio.
Utopía es un edén girando en el vacío, rodeado por anillos azulados de energía que le protegen del cosmos, y una atalaya artificial en orbita para observar la inmensidad; Cuatro satélites son los guardianes de sus cielos turquesas: Aqua, un océano en orbita, una luna azul repleta de vida submarina; Terra un frondoso bosque , un asteroide de selvas, fértiles pastos y ricas huertas, poblado de ganado y accidentado por arboladas montañas; Piros una roca volcánica con cientos de cráteres en erupción , expandiendo energía y calor en todas las direcciones; y Eolo, un planetoide gaseoso sumido bajo espesas nubes y huracanes arremolinados que alteran el color y la forma de su atmósfera. Utopía es la esencia de sus cuatro lunas, cada una de ellas rige un elemento de su naturaleza.
No existen las estaciones, ni la noche y el día. Sus estrellas iluminan las dos caras de la esfera y el clima siempre es tropical.
Utopía es una gran nación planetaria que solo conoce fronteras con el cielo y el mar. Es un país libre regido por anarquía parlamentaria. Sus normas de convivencia las decide una asamblea popular con miembros diferentes y representativos del espectro social. Los humanoides son los centinelas del progreso, una de muchas especies que moran Utopía, rigiendo su vida y evolución en simbiosis y respeto con el resto de razas del mundo animal. En el paraíso no hay posesiones, los seres vivos no envidian ni codician lo ajeno, no existen las riquezas ni el poder. Los ciudadanos solo enferman y matan por desamor, y el sistema les condena a su cura, eliminando de una mente asesina la capacidad de desear y volver a amar.
En utopía no se arman de ejércitos, sino de médicos; no necesitan policía sino psicología; no profesan religiones sino supersticiones; no hablan dialectos sino el lenguaje de los astros. Los utópicos no son conquistadores sino exploradores, sus estaciones espaciales no activan armamento sino indestructibles campos de fuerza para escudarse del inhóspito universo.
Hace algunos siglos sondearon la vida en La tierra desde sus naos vigías y tras estudiar la barbarie de los seres vivos que la habitaban, diagnosticaron la autodestrucción para nuestro pequeño mundo, seriamos exterminados por nuestra propia naturaleza. La maldad de los seres terrícolas era una infección muy contagiosa para las almas utópicas, así que el sistema solar quedó borrado de sus rutas de navegación y solo queda de ellos el recuerdo de un cometa que surcó el firmamento hace unos cientos de años.

Medley

2006-06-07T11:13:00.000+02:00

El viejo

2006-06-01T16:06:00.000+02:00

Allí estaba sentado de nuevo, balanceando los pies desde una banqueta en su esquina de la taberna; Con su canosa cabeza inclinada sobre el diario, intentando pescar algún titular del nublado galimatías de letras en el que perdía su vista cansada. Aferra sus dedos a una copa de vino, intentando domar el temblor que sacude su pulso, aunque siempre acaba derramando algo de licor por su delgada barbilla.
Evita ver el reflejo de su anciano semblante, un rostro pálido y demacrado, casi cadavérico, consumido por el tiempo y la enfermedad. Con expresión exhausta siempre fiel a su cita con el periódico, en su rincón del bar.
En ocasiones empaña su abatida mirada, nadie sabe si lo provoca el humo del cigarrillo que con celo apura, o si es la melancolía robándole con cada lágrima recuerdos fugaces de su frágil memoria.
Los niños escarnecen su torpeza, la nostalgia tortura sus sueños, la tristeza le ha robado el apetito y pocas cosas dan más sentido a la vida que un vaso de crianza en su recodo de la cantina.
Pobre abuelo solitario, ni el pasado acompaña sus horas. El corazón aun le late, pero su espíritu hace mucho tiempo que se desvaneció. Vaga exánime por el barrio en busca de algo que en algún tiempo perdió y que ya ni siquiera recuerda.
Toma asiento en su cobijo de la taberna, extenuado de rastrear las calles sin rumbo ni éxito, ya es muy viejo, lo sabe y no le queda demasiado tiempo para lamentarlo…

Libertad

2006-05-30T12:51:00.000+02:00

Miles de voces corean un mismo canto, un credo de igualdad, un himno a la tolerancia; Millones de puños alzados, manos que se aferran a símbolos y banderas bajo los que entonar un mismo grito: LIBERTAD!
LIBERTAD al pueblo oprimido por la dictadura; A ese que toma las calles para combatir al tirano, que lucha por sus derechos, por la igualdad, por la tolerancia, en busca de su supervivencia económica. A esas buenas gentes que son torturadas por los ejércitos de los regímenes, viéndose obligadas a vivir al capricho del villano.
LIBERTAD al pueblo que la exige frente al invasor. A aquellas gentes que cimientan el sueño de hacer de su enclave una nación sobre los pilares de su tradición, de una cultura labrada durante años. A esos pequeños países digeridos en los estómagos de los estados; A esos parajes que quieren ver ondear sus colores bajo sus cielos.
LIBERTAD para los pueblos esclavizados por los grandes colosos capitalistas; Para ese tercer mundo sometido a las multinacionales a cambio de miseria. Para esa mano de obra negra que agoniza en chabolas sin poder explotar sus propias tierras, ya que el engranaje egoísta de occidente les ha arrebatado sus cultivos.
LIBERTAD para esas culturas vecinas que se ven arrastradas hasta nuestras ciudades en busca de trabajo, o de una nueva vida con la que poder olvidar el infierno que destruye sus países. Para esas etnias y costumbres sometidas al insulto, al desprecio y a la marginación. Para los que han sido despojados de su condición humana debido a lo que son, hayan sido o de donde hayan venido.
LIBERTAD para esas miles de personas que sufren en campos de trabajo o en miserables celdas. Al preso político, al inocente inculpado, al condenado por actuar en defensa propia, al enfermo que agoniza o al ladronzuelo que no ha cometido mas delito que robar para comer.
LIBERTAD para las personas perseguidas por amar, debido a su condición sexual. Para el gay y la lesbiana que en muchas familias y países se ven obligados a disfrazar su identidad bajo un falso antifaz, motivados por la presión que impone el rechazo, la burla o “ el que dirán”; A todos aquellos que no tienen derecho a enamorarse, porque el sistema y la sociedad condenan sus sentimientos.
LIBERTAD de expresión, para poder manifestar opiniones e ideologías. Para decir lo que se quiera, como, cuando y donde se quiera. Para la prensa censada por los gobiernos; Para el ciudadano anónimo que tantas veces se ve obligado a silenciar su opinión.
LIBERTAD, tantos millones de personas sueñan contigo, con vivir a tu amparo, dormir sobre tu lecho o amar bajo tu cielo. El pueblo, el esclavo, el preso, el poeta , te suplican, te añoran ,te dedican parte de sus sueños; pero aún falta tanto tiempo para que podamos reclinar la cabeza sobre tu hombro…
Nos dices que no hay que llorar por un mundo que lucha, sino luchar por este mundo que llora, y que solo así te encontraremos. Añorada libertad, como puede haber gente tan incauta que asegure ser libre. No te rías libertad, pero es que en tu ausencia, solo nos queda el soñar.

Linda

2006-05-29T18:04:00.000+02:00

Hace algún tiempo conocí a una mujer excepcional, una anciana aventurera que recorría el mundo en soledad, con un ligero equipaje de recuerdos y la única compañía de las personas que nos topábamos en su destino.
Durante horas nos relató su historia bajo el hechizo del habla argentina. Había viajado por lo largo y ancho del mundo con su marido, años felices que al enviudar no quiso que perecieran en el pasado; así que continuó recorriendo los cinco continentes dejando en la provincia de La pampa hijos y nietos a los que preocupar; más que por su salud lo que les inquietaba, según ella, era lo cara que era la vida de una trotamundos insaciable, y la poca plata que heredarían si la abuela visitara todos los países que había prometido descubrir.
Nos cautivó su conversación, el fulgor de su mirada, su gran corazón hilvanando sueños e ideas para crear una sociedad más humanizada, no dejando que la experiencia de su madurez lapidara sus ilusiones. De su vejez manaba una gran vitalidad; caminó durante horas liberando un chorro de verborrea arrollador acerca de los aromáticos tes de Sri Lanka, la vegetación exuberante de la península de Yucatán, o las largas siestas en las playas de Phuket; incluso reivindicó frente a unos estadounidenses que América se extendía de Patagonia a Alaska, y que ella como argentina, latina y del sur, era tan americana como ellos, y mancillaban el nombre del continente con el concurrente error de llamar a su país “América”.
Su nombre era Rosita, conocía mas naciones que años cargaba a sus espaldas, y ya rondaba los 80. Rebosaba vitalidad, una gran riqueza cultural labrada en su peregrinar. Cada pueblo, sus rincones, cada recuerdo eran una grieta sobre su piel, aquella tarde nosotros también grabamos un surco en nuestras almas.
Ocurrió en el transcurso de una excursión al volcán Arenal en Costa Rica, una tarde de Marzo en medio de un paisaje lunar; Al anochecer se retiró a su cabaña y allí perdimos su huella en el tiempo.
Meses después entre risas y fotografías una amiga recordó que en radio Euskadi había un programa en que viajeros y nómadas, amigos de la emisora, participaban con periodicidad relatando sus aventuras desde distintas regiones y ciudades del globo. Y cada cierto tiempo aparecía Rosita, una argentina universal, que a pesar de su avanzada edad cabalgaba sobre el mundo.
Nunca hemos cazado su rastro en las ondas. Pero aun conservo viva su imagen, exclamando con una sonrisa al saber de mi origen:
- Que linda tierra tienen! – y recordó sus días en tierras vascas, enamorada del intenso verde de los prados y de los aromas a caserío.
Y yo entre tanto pensaba: …“mas linda sos vos”.

La zíngara

2006-05-25T21:15:00.000+02:00

Cada mañana Erika baila danzas húngaras en la Plaza de los héroes a cambio de unas monedas para cumplir su sueño, poder viajar al sur, a las costas de Croacia y conocer el mar. Por las noches repite los bailes gitanos ataviada de pañuelos y medallas durante un breve crucero por el Danubio bajo las luces de Budapest.
Es una hermosa zíngara de tez morena y enormes ojos de color aceituna, cabello negro azulado y una enorme sonrisa en el semblante con un pequeño lunar junto a su boca.
Hoy ha cumplido 30 años y ha cogido un tren hacia al Mediterráneo, y allí, en un crepúsculo de verano ha conocido la inmensidad. Descalza sobre la arena el gran azul estalló en su mirada, un manto acuático más grande que toda la tierra de Hungría, fue tal el empacho de grandeza que los parpados no consiguieron cerrarse sobre su absorta mirada.
Aquella playa de Dubrovnik había cambiado su vida, sus sueños, ahora deseaba encontrar el amor, envejecer allí, allende el mar, y navegar al sol.

La vida

2006-05-23T17:33:00.000+02:00

La vida es un ferrocarril surcando el tiempo hacia el mañana, es el tren en el que todos viajamos; en primera clase, de turista o de polizón, la riqueza compra la confortabilidad de cada compartimento, pero todos los vagones son arrastrados por la misma locomotora: la vida.
Por las ventanillas observamos el paisaje; a veces desnudo y hostil, otras, fértil y perfumado de colores. Avanzamos por anchas estepas, o serpenteamos las faldas de las montañas.
El trayecto es corto pero no está exento de accidentes. Las estaciones lo van abasteciendo de viajeros, mientras otros, resignados, deben apearse. Y con el agudo silbato del revisor la chimenea de la locomotora vomita su bocanada de vapor reanudando su viaje por la senda de acero. Muchas manos dibujan adioses en el aire, pañuelos agitados en señal de duelo, pero la despedida es breve y el ferrocarril se aleja rápidamente mientras la estación queda sumida en una densa bruma al desdibujarse tras las cortinas de lágrimas que empañan muchas de las miradas.
La serpiente mecánica surca veloz valles, acantilados, desiertos y glaciares; parajes de los que disfruta el ejecutivo, mientras es servido atentamente por un camarero. El pintor o el poeta no descuidan detalles, mientras el polizón, oculto tras unas cajas en el vagón mercancías convive entre migas de pan y roedores, sin más paisaje que las cuatro húmedas paredes del container.
Suda la frente de la anciana postrada en la cama, inquieta ante la llegada de la próxima parada; Escala que aguarda impaciente la embarazada que siente las primeras contracciones ante la cercanía del nuevo apeadero.
Todos compartimos el mismo tren, que a veces avanza estable y otras muchas con vaivén, y cuando menos lo esperamos nos apea en el andén.
Nosotros somos la energía que mueve el engranaje mecánico de la locomotora, vivimos en simbiosis con el ferrocarril. La vida no es nada sin los seres que la habitan.
Cada uno de nosotros es el tímido parpadeo de un fósforo, que tras consumirse, extingue su llama en la penumbra del recuerdo. Nosotros forjamos con nuestros pasos los senderos de tinta que escriben nuestra biografía en los billetes de ese tren; Acertado estuvo el poeta al recitar: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar”; Somos ermitaños, proscritos y aventureros, pero siempre reos del calendario, intentando no caer cuando este derrama sus hojas mes a mes.
La vida! , Todo un enigma, quizá el secreto no está en vivir; sino en vivirla.

El faro

2006-05-04T18:41:00.000+02:00

En mis sueños navegaba al sol en un velero rumbo al fin del mundo, allí donde el cielo se fundía con el mar. La ultima frontera, el ultimo recoveco del planeta antes de que el océano se precipitara en un salto infinito hacia el abismo; aquel lejano horizonte era una brecha en la inmensidad, allí se encontraba el país desconocido, el punto más remoto de La tierra, y coloreando su cielo de malva y calabaza un enorme sol sumergiéndose bajo las aguas.
En mis presagios el viento de popa sacudía las velas con fuerza y velozmente hacía cabalgar el barco sobre las olas; Con el barlovento y los astros al timón, aquel cascarón de nuez surcaba la mar desorientado en busca de algún jirón de tierra al que arribar. Hasta que una noche el velero naufragó y la tempestad me arrastró hacia su costa.
Bajo la lluvia se divisaba una tímida luz parpadeando en la lejanía. Un quinqué en el túnel, como una estrella en la galaxia rodando ingrávida en el vacío, expandiendo su luz en todas la direcciones. Su rayo blanco giraba en la noche recorriendo sigilosamente los puntos cardinales.
Era el faro que iluminaba mis sueños, habitando un remoto islote perdido en el tiempo y el océano; un diminuto resplandor en la eternidad, una antorcha en la mar, acariciando las nubes, inerte, omnipresente, a merced de los elementos.
Al amanecer desperté con la resaca de agua y espuma acariciándome los pies, perfumado de salitre y con la suave brisa que acompaña a la calma tras la tormenta susurrándome al oído. Y sobre mi, incrustado en la roqueda se alzaba hacia el cielo el lugar que había estado buscando toda la vida, el faro de mi sino.
Su nombre es Julen; él es el guardián de la isla, la lumbre de la vela que parpadea en la galerna, el rayo de sol que corta la noche de temporal. Es la llama que templa y decolora mi soledad; El faro que velará por mí, el lugar en alguna parte que cada persona busca en su vida y que yo un día encontré, el rincón donde late mi corazón, el lugar donde quiero morir; mi nación futura.

Vulcania

2006-04-27T17:33:00.000+02:00

En el país de los Vulcanos los humanos no son seres sino recursos, la riqueza circula con más libertad que los ciudadanos, la gente ha dejado de tener nombre para pasar a ser un número. Ya no son personas sino patriotas, suman pero no cuentan, existen pero no viven.
En Vulcania los medios de información desinforman, solo muestran lo que ellos quieren que ocurra y nada sucede si ellos no lo cuentan; sus informativos enseñan a ignorar, la realidad es ficción, la noticia es disfrazada, la disidencia silenciada. Oyen pero no escuchan, dan pero no otorgan, hablan pero no dicen.
El crimen redacta las leyes, la justicia encarcela inocentes, no hay derechos sino privilegios, no hay orden sino caos; el soldado ignora al asesino porque le tiene frente al espejo, defiende el sistema frente al pueblo indefenso.
El cardenal de Vulcania. ama mas al poder que a Dios, toma su nombre en vano y solo santifica la riqueza; honra al banquero, mata en nombre de Dios, comete actos y pensamientos impuros, roba y codicia lo ajeno, miente a su pueblo. Promete el cielo y amenaza con el infierno, pide a los pobres siendo rico, pide a los ricos para aún serlo más.
En el país de los vulcanos el pueblo solo tiene libertad para quitarse la vida. Se sienten vacíos, no son nadie en ninguna parte y creen valer menos que la soga que les ahoga. En el país de los vulcanos muchos sueñan y no despiertan.

El muro

2006-04-19T13:56:00.000+02:00

Los muros y murallas relatan pasajes épicos, retratos biográficos, episodios fugaces de nuestras vidas; su arquitectura, erosión o función nos transporta al momento en que fueron erigidas. Nos hablan de sus gentes, sus costumbres, cultura, de porque y quienes las construyeron, de la sangre que fue derramada o de las historias de amor que contemplaron, de cada gota de sudor que fue empleada para levantarlas. Siempre han sido fronteras de piedra, diques de contención, jaulas de hormigón; con pretensión de proteger, cercar, limitar o privar de libertad, cobijando o condenando almas, ideas, intensos momentos…
Han derrumbado la vieja tapia que amurallaba el colegio de mi infancia y con ella se ha borrado la huella de una época. Las pintadas de los estudiantes, las reivindicaciones políticas y sociales, pinceladas de arte urbano y graffiti, dibujos de tiza y bolígrafo, firmas espontáneas, corazones de rotulador con muchos nombres en su interior…; Cada capa de pintura y de recuerdos se ha desojado entre polvo y cemento, se ha roto en pedazos el espejo del tiempo y ya solo queda un metro escaso de endeble esqueleto de ladrillo para rescatar un pedacito de aquel testigo silencioso de nuestras vidas.

La anciana

2006-04-18T15:46:00.000+02:00

La estación

2006-03-29T14:10:00.000+02:00

La estación es mi punto de partida y de destino, el pequeño pedazo de mundo donde habitan mis sueños e ilusiones. Mi espacio de reflexión donde poder plasmar las emociones en texto; la parcela de imaginación donde poder flotar ingrávido, congelar el segundero y realizar cada fantasía.
En ella prevalecen mis recuerdos, los aromas y colores de toda mi vida. El sabor de los sentimientos, cada emotivo momento, cada fugaz fracción de realidad.
Es el andén en el que voy apeando los episodios pasados para coger el transbordo hacia los venideros; El intervalo de tiempo en el que vacío las maletas para emprender cada nuevo viaje hacia el incierto sino.
Nuevas rutas, parajes, compañeros de viaje. A merced del tiempo y los elementos, surcando la vida, recordando su brevedad para sentirla con intensidad, para aprovechar cada escala como si fuera la ultima antes de acabar mis horas en la vieja estación, apeado definitivamente del trayecto, desvaneciéndome del presente tras la espesa bocanada de humo de la locomotora al alejarse, con el consuelo de saber que para el resto de los viajeros el sol seguirá saliendo mañana.
Hoy abro las puertas de mi estación a quien quiera hacer una breve escala en su itinerario y dejar su huella en el andén. Solo visitando nuevos lugares adquirimos sabiduría, crecemos adaptando inquietudes, conocimientos. Son los escasos momentos, en que nos evadimos de la rutina, burlando los deberes y obligaciones del universo social, para aprender de la experiencia ajena, soñar, y así lograr sentirnos un poquito mas libres.